May it be

El encargo del verdugo
Antes de nada, me gustaría aclarar que la historia que hoy nos visita no se trata de una invención mía. La escuché, no recuerdo el tiempo ni el lugar, ni tan siquiera el medio que utilizó para llegar hasta mi mente. Tampoco conozco si sucedieron realmente los hechos como a continuación narraré, pero supongo que, como las demás historias contadas y trasmitidas a lo largo de los siglos, tendrá cierto contenido real y otro que no lo es tanto, pero que en el trascurrir de los tiempos, ambos han sido mezclados, hasta ignorar, la propia historia, que hay de cierto y que hay de magia en ella.

Transcurre la acción en un alejado reino, en tiempos ya remotos, digamos que en el seno de una ciudad amurallada, donde se hacinaba una gran cantidad de población, que comenzaba a aprender a vivir en lo que hoy conocemos como grandes ciudades. Ésto al principio no era sencillo, y las autoridades para hacer prevalecer la ley y el orden necesarios para que la convivencia entre los ciudadanos fuera minimamente admisible, no les temblaba el pulso al ordenar aplicar la justicia y castigar a todo aquel que osase salirse por la tangente del orden establecido.

En medio de este paisaje, habita nuestro protagonista, verdugo de profesión, por no decir de devoción. Generaciones enteras de todo tipo de delincuencia habían sido pasadas por el afilado borde de su reluciente hacha. Esta macabra circunstancia, la de cortar cabezas digo, había engendrado en él, incomprensiblemente, cierta búsqueda obsesiva por la inerte belleza que tan importante parte del cuerpo adquiere una vez cercenada del restante esqueleto. Como si de una una abstracción se tratará, nuestro hombre, cuando todo terminaba, observaba absorto aquellos siniestros restos sin vida, escrutando en ellos la mismísima esencia de la beldad que es innata al cuerpo humano. Por supuesto, no siempre la encontraba. Las más de las veces, los eventuales visitantes de su cadalso, pertenecían a clases aplastadas por la sociedad. Gente ruin, vulgar, delincuentes o asesinos de rasgos toscos, nada agradables a la vista. Pero de vez en cuando, se encargaba de dar la dolorosa transición a gente arraigada en las altas esferas de la sociedad, y casi siempre esas personas ostentaban facciones más dulces, más amables, rasgos más delicados y en ellos creía acercarse tanto a su añorada belleza que se veía tocándola con las puntas de sus dedos, por no decir con el filo de su hachón.
El tiempo pasó, y el cansancio poco a poco fue atenazando los músculos que le permitían dar la certera embestida que separa a la vida de la muerte. En su involuntario retiro, la obsesión por tan particular búsqueda se vio acrecentada. Un buen día, paseando por una maloliente plaza de la ciudad, una imagen lo cautivó. Se trataba de una Venus Afrodita que partía en dos las aguas de una gran fuente de alabastro. Aquello se acercaba tanto a lo que infructuosamente había sido escudriñado por él, que no dudó ni un instante en visitar al autor de tan majestuosa proeza del arte. Vivía a las afueras de la ciudad, esto es, fuera de la muralla, y en su taller, junto a grandes bloques de piedra virgen, todavía por tocar, se encontraban bellísimas imágenes esculpidas en la fría roca. No en vano, era el maestro oficial del reino. Suyas eran todas las estatuas que relucían y homenajeaban diferentes hechos y personajes a través de la historia. Suyos eran los fieros leones grises que coronaban las escaleras que daban acceso al palacio de justicia. Suyas las frías efigies de los grandes hombres que de alguna manera u otra habían trascendido para el bien de la ciudad. Suyos los magníficos caballos alados que relucían en la plaza principal del pueblo.
Era un hombre mayor, en el límite de la ancianidad. De adusto gesto, y espalda curvada, cabellos y barbas teñidas perpetuamente del blanco que lloraban sus obras cuando eran esculpidas. Recibió a regañadientes a nuestro hombre, ya que era de costumbres algo hurañas, y acostumbraba a recibir escasas visitas. Pero cuando escuchó la historia y el encargo del verdugo, quedó clavado en el sitio, ensimismado, mirándolo fijamente, pero quieto. Se convirtió por un momento en una estatua más de las muchas que aquel taller habitaban. Esculpir el rostro más bello del mundo. No dudó. Aquello no era un encargo más de un viejo verdugo loco. Aquello era un reto propuesto por la divinidad, que había manejado torpemente a aquel hombre para ser oída. El maestro, tras largo silencio aceptó el encargo, pero a condición de que el verdugo, una vez terminada la obra, le entregase sus dos ojos.
Nuestro hombre, asustado por el truculento trato ofrecido, dio dos pasos hacia atrás. En un irrefrenable torrente de sentimientos contradictorios, el verdugo realizó su contraoferta. Si el precio que vos pedís por esculpir el rostro más bello son mis dos ojos, entonces desearía conservar la vista de uno de ellos siendo esculpido tan sólo la mitad de aquel, dijo con voz firme, decidida a pesar de tan funesto desenlace. El escultor aceptó, e instó al viejo a regresar por su encargo tres meses después.
La espera se hizo larga, pero el tiempo pasó, y llegado el día se apresuró en ir a recoger aquello que tanto había añorado a lo largo de toda su vida. El preciado pago habitaba un frasco de cristal que guardaba en el bolsillo delantero de su gabán. Acompañó al maestro, que lo llevó a un apartado rincón oscuro de su taller, alumbrado por una tenue luz que acariciaba los contornos que iluminaba. Con un firme gesto, el escultor destapó la media cabeza de alabastro. En un principio, nuestro hombre se quedó pálido, sin respiración, con un brillo en su mirada que nada tenía que envidiar al emitido por todas las estrellas del universo juntas, incluido el sol. Se acercó a ella tembloroso. Palpó con sus manos las leves curvas, los suaves rasgos, las tersas facciones dibujadas con finura a mágico golpe de cincel. Las lágrimas inundaron el ojo del verdugo. Llevaba toda su vida buscando exactamente eso. La Belleza. Aquella tan sutilmente interpretada por el maestro escultor. De repente, se volvió de espaldas a la pétrea cabeza y al viejo artesano, y llevándose la mano a la cara, emitió un alarido apenas perceptible. Con el rostro ensangrentado, encaró al escultor, entregó la otra mitad del precio inicialmente pactado y, de nuevo, con voz firme, le dijo: Acábala.

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