La huida

La huida
Se sentía incomprendida hasta por el cielo, que le regalaba, o quizá se burlaba de ella regalando, una luminosa mañana de domingo del mes de junio. Todavía era temprano, pero prometía el sol con su presencia, un tórrido día de principio de verano. No había vida por las calles. Apenas dos almas trasnochadas que regresaban a casa, con el silencio de la vergüenza que da llevar la mañana por montera. Ella no se percató de su presencia. Iba embotada en su mundo interior que bramaba por aquella huida, que quemaba desde hace tiempo, como la llama azul de los mecheros, por hacerse oír. Por no ser silenciado otra vez más. Por no ser acallado con mordazas de falsas esperanzas y promesas siempre por cumplir.

En la quietud de la noche, con la pena desgarrando su pecho, con los recuerdos anegando líquidamente sus ojos aceitunos, había guardado en dos viejas maletas con alma de alcanfor, lo esencial que le permitiera sobrevivir por un tiempo en el desasosiego que da lo desconocido, en la intranquilidad de la no rutina, en la tristeza de tener al ayer como única compañera.
El tiempo le concedió valor. Los hechos la cargaron de razones. El billete le facilitó la huida. El conductor un paquete de kleenex para enjugar sus lágrimas. Para taponar su herida. Sentada en aquel viejo asiento gris, con la cabeza apoyada en la ventanilla, veía el cabalgar de campos, el discurrir de paisajes teñidos de amarillo trigal, y pensaba que ojalá fuera tan fácil dejar atrás su pasado.
Era ahora el temor a la incertidumbre del qué vendrá la que llenaba sus pensamientos. Era el miedo al mañana el que atenazaba su cuerpo. Era el temor a un mañana sin él. Pero lo prefería. Prefería ese sentimiento a la certeza del engaño, de la indiferencia y del amor que se había anclado en su vida después del amor.

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