El regreso

Hay ocasiones en las que me pierdo buscando la historia. Me siento al teclado, abro las ventanas de mi casa para ver si esos árboles parlanchines que me observan me traen ese cuento que escruto incesante. ¿Donde se esconden? ¿Donde nacen? Resulta complicado atraparlas a golpe de tecla. Es necesario que lleguen nacidas. Descubiertas. Ayer logré comprenderlo. Son ellas las que se dan a ti. Son ellas las que te buscan. Ellas son las te encuentran...

"... No me gustan las vueltas. Me da la impresión que me paso media vida regresando. Se regresa cansado. Casi siempre con el alma encogida. La espera se tiñe siempre, casi siempre, de esperanza. El regreso lo hace de momentos vividos e irrepetibles. Y digo irrepetibles, porque cada momento, por sí, lo es. Y más los felices. En la vuelta se añora, aunque no se quiera. Siempre ha sido así. Y sucede, con asiduidad, que siempre ha quedado algo por decir, por hacer. Por dar.

Me encontraba yo envuelto en esta serie de conjeturas, cuando avanzando mi vista en el pasillo observo como, de nuevo, alguien ha ocupado indebidamente mi asiento. Se trata una señora mayor. Su pelo es rubio, demasiado rubio. La cara, traidora, delata su edad. Cada arruga suya, una vivencia pasada. Con la amabilidad que subsiste a mi cansancio me acerco a ella:

- Perdone señora, me temo que se encuentra sentada en mi asiento - le digo con tono condescendiente. En realidad no tengo interés alguno en ese sitio, pero me niego a que alguien me levante de su asiento, por lo que es necesario saber cual es el suyo para así poder ocuparlo.

- Ya me imagino hijo, me hicieron lo mismo en Alicante. Nos dieron asientos separados y no hubo forma de sentarnos juntos. Mi marido está unas filas más adelante, y me tengo que pasar todo el viaje sola. Tú te crees, a esto no hay derecho hombre. Separar de esa manera a la gente.

Comprendo que no entendió lo que le quise decir, pero el avión no va nada lleno, y tal vez haya suerte, y nadie me mueva del asiento de pasillo del que me apropio. Cuando arman las rampas, nadie se sienta a mi lado, así que me dirijo de nuevo a mi distraída compañera de viaje:

- Acaban de cerrar las puertas, y creo que este asiento no lo ocupará nadie, con lo que si quiere le aviso a su marido para que pueda hacer al menos este medio viaje con él.

Tarda en mirarme, y cuando lo hace tiene los ojos brillantes, arrasados de ausencia. Decido volver a mis cosas y me reprocho la torpeza de haber sido yo el que no la había comprendido. A los pocos minutos se quedó dormida. Quizá en el regazo de su compañero de camino..."

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