She

No es vanidad, aunque bien podría serlo. Tampoco ostentación, pues nada tengo en realidad, salvo tres o cuatro historias que me pertenecen. O yo a ellas. Pero si construimos un universo nuevo de palabras, tampoco es justo que lleve tanto tiempo sin hablar de ti en mi laberinto. Nunca me lo pediste, aunque ahora que lo pienso, tú nunca pides nada. No es tu fuerte. Te imagino esperando, pero siempre en silencio, sigilosa como la luna misma. También sé que me será complicado no caer en tópicos al dibujarte. Pero llegados a este punto ¿a quien le importa? Fíjate, sin nombrarte creo que has sido la argamasa de cada una de las piedras que componen este laberinto. ¿No te lo crees? Eso es que no te fijas bien. O quizá que diga demasiado poco. Me conoces. También amo el silencio. Y ellas hablan por mí y de nosotros. Ellas. Mis historias. Yo también te soñé. Yo también te esculpí y daría mis ojos para que existieses. Tú también dejabas huellas invisibles por mi casa sin haberte tenido en frente. Y fuiste dibujada en estos muros. Y las mañanas dejaron de ser grises.

Y mientras nos inventamos historias paralelas que suenen menos raras que las que nos son propias, en la retina guardaré por siempre tu primera mirada asustada. Sólo a ti se te ocurre. Citarte con un desconocido. Aunque no era tal. Tardamos en reconocernos. La palabra tomó forma humana, y no era fácil. Pero las tardes se sucedieron, y a cada una de las despedidas le siguieron sus correspondiente regresos. Seguiré soñando que habrá tantos como despedidas, más uno. Y como tú dices, paso a paso escribimos una historia que como canta Guccini, no es diferente a las demás, pero es nuestra. Y el futuro, que no existe, es menos incierto si me dejas conjugar el verbo contigo en cada uno de sus tiempos.

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She.- Elvis Costello
She may be the face I can’t forget,
A trace of pleasure or regret,
May be my treasure or the price I have to pay.
She may be the song that Summer sings,
May be the chill that Autumn brings,
May be a hundred different things
Within the measure of a day.

She may be the beauty or the beast,
May be the famine or the feast,
May turn each day into a heaven or a hell.
She may be the mirror of my dreams,
A smile reflected in a stream.
She may not be what she may seem
Inside her shell.

She who always seems so happy in a crowd,
Whose eyes can be so private and so proud.
No one’s allowed to see them when they cry.
She may be the love that cannot hope to last,
May come to me from shadows of the past
That I’ll remember till the day I die.

She may be the reason I survive,
The why and wherefore I’m alive,
The one I’ll care for through the rough and ready years.
Me, I’ll take her laughter and her tears
And make them all my souvenirs
For where she goes I’ve got to be.
The meaning of my life is she.
She, she, she.