Ariadna y Teseo

Poem 50 (from "Book of Mercy")

2012-01-08T12:04:00.001+01:00

I lost my way, I forgot to call on your name. The raw heart beat against the world, and the tears were for my lost victory. But you are here. You have always been here. The world is all forgetting, and the heart is a rage of directions, but your name unifies the heart, and the world is lifted into its place. Blessed is the one who waits in the traveller's heart for his turning.

Leonard Cohen

León manso...

2012-01-06T19:53:00.001+01:00

Humo

Se va mitigando el clamor,
el tronco se torna ceniza y con ella el humo,
el que sabía que llegaría,
con el que tejeré mi destino,
con el que procuraré olvidarte,
llega y se vuelve niebla,
no,
no fuerces el corazón ni el alma,
no intentes verme,
contempla abatida y atónita
el cotidiano espectáculo del fin del amor,
mira en mi la prepotencia de un ser
en la lucha contra el dolor,
aun a sabiendas de que me corroerán
las entrañas, los abrazos sin hallarte,
volveré a fabricar mi sonrisa de barro,
emergerá un ignominioso orgullo de las heces
que hace tan solo unos minutos fue,
se impondrá la hipocresía del querer en mí,
mientras se disipan las brumas seré piedra,
se hará la luz y no seré,
tal vez tú seas.

Kutxi Romero LINK

Vidas cruzadas

2011-11-18T11:14:00.002+01:00

Hace cuatro años empezaba este blog. Cuatro años y mil kilometros separan esta mañana gris y lluviosa de aquella. Me pregunto si algo he aprendido.

Prefiero amar

2011-04-07T13:31:00.002+02:00

Buscar más canciones de MUERDO en Myspace Music

Me dice el corazón
que no soy de este planeta,
que caí de algún cometa
fuera de circulación,
O acaso sea un clon
de algo así como un salvaje
que articula algún lenguaje
de una extraña dimensión.
Porque sucede...
que entre la fe y la felonía,
la herencia y la herejía,
la jaula y la jauría,
entra morir o matar
prefiero, amor, amar,
prefiero amar, prefiero amar,
prefiero amor, amar.
También pudiera ser
que me esté volviendo loco
porque me pegó el siroco
de la levedad del ser.
Y qué le voy a hacer
si me falla alguna pieza
por creer que la Belleza
no se rinde ante el poder.

Y así sucede...

Y puestos a elegir
entro el oro y el Parnaso,
yo me pido ser payaso,
mago, acróbata o faquir.
O acaso un elixir
con orgiásticas burbujas
o la bola de las brujas
donde sueña el porvenir.

Porque sucede...

La Gravedad

2011-03-25T10:45:00.001+01:00

Consiguió volverse ligero y arder,
diluir la losa que cubre sus tímpanos,
y escuchar, y escuchar su voz
tan limpia que duele,
y escuchar.

Él juró poner a su nombre la gravedad,
suspender los posos del aire entre sábanas,
y olvidar, y olvidar su voz
tan frágil como el sudor,
y olvidar, y olvidar.

Dicen que fue el calor
lo que hizo del pulso su piel.
Yo sé que fue su voz
y la historia de aquella mujer.

Consiguió volverse ligero y arder con él,
prendió la maleza como un retal,
la pizca del polvo que tiembla.
Y encender, y encender su voz
fue todo lo que pidió,
y encender, y encender su voz.

Dicen que fue el calor
lo que hizo del pulso su piel.
Yo sé que fue su voz
y la historia de aquella mujer.
Yo sé que fue su voz
y la historia de aquella mujer
que cayó junto al mar.

[Vienen de lejos]

2011-03-21T16:58:00.005+01:00

Vienen de lejos,
incendiando el aire a su paso
astillando la noche
que tirita en estrellas.

Están llegando, de dentro,
cercenando alas
arrasando primaveras por venir
degollando atardeceres que desangran amores.

Y Tú, lívida y temblorosa,
abrazas sus estelas heladas en el cielo
lloras su llanto de almizcle
y mueres ahogada de silencios.

Claudican los sueños que soñaste
y se suicidan las palabras
penando soledades.

[Te miro]

2011-03-16T12:51:00.003+01:00

Te miro y me veo,
tras el espejo de tus miedos,
al asalto de tus sueños,
en las horas rotas de tus días tristes.

Mentiras

2011-03-16T11:22:00.005+01:00

Ama la mano el puñal que empuña
la piedra que lanza
la espalda que hiere.

Ama la ola la orilla en que espuma
la roca en que rompe
la arena en que sueña.

Ama la mentira la verdad que esconde
el miedo que olvida
la pena que encierra.

Ama el sol a sus sombras
la noche a sus luces
la luna a sus mieles.

Todo ama a lo que niega
nada nunca es como es
sino como soñó, una vez,
haber sido.

Falling slowly

2011-03-14T20:45:00.009+01:00

[Todo lo que amamos]

2011-03-03T23:10:00.000+01:00

todo lo que amamos
cambia
necesaria terriblemente
cambia

Músicos

2011-02-26T13:45:00.005+01:00

Sabían los antiguos. Hechiceros eran los capaces de hacer sonar al viento, de arrancarle melodía al silencio, de esculpir vida de la nada en el aire. Soplando, golpeando, pellizcando. Y vibraban, o saltaban, o danzaban o lloraban aquellos a los que su sentido del oído hacia fiesta escuchando.

[Cómo recuerda...]

2011-02-26T12:31:00.002+01:00

Cómo recuerda el olvido
cuando quiere

[No me hagas daño, me dijo...]

2011-02-26T12:14:00.002+01:00

No me hagas daño, me dijo,
y se estrelló mi mano
que volaba, rasante,
por su espalda,
y me clavé, una a una,
las espinas de su piel de rosa.

No me hagas daño, me dijo,
y aún se desangra
su recuerdo rezagado entre mis manos,
y mis be(r)sos ya no sueñan
si no es con su cuerpo
amanecido entre mi ropa.

Tu nombre

2011-02-25T21:47:00.003+01:00

La soledad, que cada noche abrazo,
se parece tanto a ti
que la llamo por tu nombre

y me responde

The dreamer

2011-02-21T14:41:00.003+01:00

soñemos

Aquella noche hacían cola los sueños, queriendo ser soñados, pero Helena no podía soñarlos a todos, no había manera.

Uno de los sueños, desconocido, se recomendaba:
- Suéñeme, que le conviene. Suéñeme, que le va a gustar.

Hacían la cola unos cuantos sueños nuevos, jamás soñados, pero Helena reconocía el sueño bobo, que siempre volvía, ese pesado, y a otros sueños cómicos o sombríos que eran viejos conocidos de sus noches de mucho volar.

E. Galeano

El encargo

2011-02-17T11:21:00.007+01:00

Cuentan que un hombre se acercó a un escritor reconocido, de los que tocan cuando cuentan, y le pidió, le exigió, le suplicó, que por él escribiera unas letras para ella. El escritor, confuso o abrumado, se opuso de principio. Pero volvió a suplicar.
-Usted entienda, mi corazón siente pero no dice.
Esa misma noche la carta fue nacida, y con ella, el amor expresado vio la luz.
Tiempo después, la casualidad volvió juntar a los dos, y el agradecido se echó a los pies.
-Muchas gracias, sabía que yo sentía eso, pero no sabía que justo eso era lo que quería decir.

Pues digamos que hoy me pongo el traje de canción, porque no sabía que ésto era lo que yo quería decirte. Y es que, usted me entienda, yo siempre he sido de finales inmediatos...

Angel para un final

2011-01-25T02:11:00.001+01:00

La dulce Carola

2010-12-22T21:07:00.000+01:00

Yo conozco la historia de un tipo que se enamoró desde una ventana. Es la historia de un amigo, vive en México, en el D.F., trabaja en la octava planta de un edificio, en unas oficinas en el centro de la ciudad.

Y un día, estaba con la mirada perdida en el smog del D.F. cuando bajó la mirada del cielo a la calle; o más bien del smog al cielo, porque allí estaba ella, la dulce Carola, de belleza soberbia, radiante... cruzaba la calle, y a sus pasos se detenía toda la ciudad. En frente había un edificio en obras y todos detenían su ritmo frenético para observar a aquella mujer.

Un obrero estuvo tentado de lanzarle un piropo pero el de al lado le dio un codazo para callarlo; tal era el silencio litúrgico que imponía esa mujer. Y mi amigo se quedó embobado mirando aquella mujer cruzando la calle… Ella iba pensando en lo suyo, pensando quizás en lo duro que iba a ser su nuevo trabajo en el restaurante de la esquina. Se quedó embobado viendo cómo la puerta del restaurante devoraba a aquella mujer menuda, y supo mi amigo que nada sería igual.

A la mañana siguiente, después de haber estado toda la noche pensando en aquella mujer, mi amigo salió a la ventana, se asomó… Y allí la encontró. Y aquella cita era diaria, aquella cita se convirtió en una obsesión; día a tras día mi amigo se asomaba a la ventana y la veía pasar, se preguntaba cómo sería ella, cómo sería su vida, cómo despertaría, cómo dormiría. Pasaban los días y pasaban los meses, y mi amigo a veces creía percibir el perfume de ella desde lo alto del edificio. Creía escucharla tararear una canción y la melodía le perseguía durante todo el día.

Y pasaban los meses, y pasaron años… Y mi amigo asomado a la ventana, preocupándose cuando la veía caminar bajo la lluvia sin paraguas, preocupado cuando la creía ver más delgada… Paso mucho tiempo, y muchas veces estuvo tentado de bajar los ocho pisos para decirle a aquella mujer, que... ¡que diablos! que la amaba. Pero no lo hizo...

Y pasó mucho tiempo. Cuatro años asomado a la ventana y planeando el momento preciso para acercarse a ella. Y por fin tomó una decisión: sería este día.

Ese día terrible mi amigo se sorprendió un poco cuando no la vio pasar por debajo de su ventana, pero aún así se fue a buscarla al restaurante; buscó a Carola entre las mesas pero no la encontró así que preguntó al encargado. Le dijo que Carola se había marchado, no del restaurante, del D.F… Se había ido a Acapulco con su familia, y no iba a volver más…

Y mi amigo supo del sabor amargo de la derrota. Supo que aquella mujer no volvería a cruzar por debajo de su ventana, y subió los ocho piso arrastrando los pies, y no se sorprendió cuando en la octava planta encontró a todo el mundo alborotado, de un lado para otro, frenéticos. Alguien con el rostro desencajado le dijo que la empresa había quebrado, que estaban en la bancarrota, así que todos en la calle. En un día había perdido todo: la mujer que amaba, el trabajo…

Volvió para casa, no muy sorprendido, todo encajaba. El mundo se derrumbaba y lo hacia todo de una vez

Durante mucho tiempo estuvo abandonándose en casa, sin saber qué hacer, y solamente pensando en la dulce Carola. Primero sin el valor para salir a buscarla a Acapulco, y luego sin la plata necesaria. Pasó otro año, 5 años desde que vio a Carola por primera vez, y decidió, pues, tomar una decisión: empezó a buscar trabajo, pero mi amigo tenía 39 años, y en México no es fácil encontrar trabajo a esa edad, porque ya no eres el joven agresivo que buscan las empresas... y en todas las entrevistas de trabajo le decían que no y que no.

Así que mi amigo decidió tomar una decisión que cambió su vida: decidió buscar a un coyote (un coyote en México es un tipo que se dedica a negocios turbios). Mi amigo buscaría a un coyote para que le hiciese una falsificación de la partida de nacimiento; mi amigo bien podría aparentar 34, así que le pediría al coyote una partida de nacimiento que dijera que tiene 34 para así poder acceder a algún puesto de trabajo.

Así pues, mi amigo se fue para la Plaza de Santo Domingo, cerca del Zócalo, donde están los coyotes… Y ahí tienes a mi amigo perdido, colgado de un lado para otro. Se acabó perdiendo entre las callejuelas y apareció en un callejón inhóspito, en un portal antiguo, viejo. Observó cómo un anciano le sonreía y le hacía señas para que le siguiera. Mi amigo siguió a aquel misterioso hombre y supo que era un coyote.

Le dijo: - "yo soy tu hombre, sé lo que necesitas"

- "Sí, ya sé, necesito una partida de nacimiento que falsifique que tengo 34"

- "Vale, vale, dame tus datos"-. Empezó a tomar datos, y mientras tomaba datos, el viejo coyote le dijo:

-"¿ Alguna vez estuviste en Acapulco?"

Y a mi amigo le dio un vuelco al corazón y se deshacía en el ácido del recuerdo. - "Nunca".-

El viejo le dijo: -"Verás, yo vivo cerca de la autopista hacia Acapulco, cerca de Tepozán. ¿Conoces la curva de la autopista?” (Por la leyenda de un fantasma que hacía autostop en el mismo sitio, que se subía en el primer coche y desaparecía en la misma curva en que se mató. Aquella carretera estaba deshabitada. Casi nadie pasaba por allí por miedo al fantasma).

Mi amigo asintió, y el viejo le dijo: -“Pues verás, muchas veces he estado tentado de agarrar la autopista para Acapulco y empezar de nuevo… espera un momento”-

Y mi amigo se quedó pensando en Acapulco y mil huidas. Al rato vino el viejo coyote con los documentos falsos, y se fue para casa. Aquella noche sólo pudo dormir con el recuerdo de la dulce Carola.

A la mañana el teléfono sonó bien temprano. Alguien al otro lado le decía: -“Oye que tienes que venir a la reunión, que es urgentísimo, que tienes que estar aquí, vente para la oficina!”- . Y mi amigo colgó el teléfono, maldiciendo al tipo al otro lado de la línea: “¡la oficina!..bah”.

El caso es que antes de despedirse, el coyote le había dicho: “Ten cuidado, vuelves a tener 34 años, no repitas lo errores”. Y pensó en las palabras del coyote mientras se despertaba. Encendió la radio y en la radio las noticias de otras veces. Mi amigo buscando los papeles del coyote; no los encontraba… De repente alguien dijo la fecha: era la de hacía 5 años. Bajó corriendo las escaleras y compró el primer periódico que vio. Miró la fecha… y era la de hacía cinco años. Volvía a tener 34 años.

Agarró el primer taxi que vio, se fue para su oficina volando, subió las ocho plantas corriendo, y allí estaba todo igual: su mismo despacho, la misma gente… y la misma ventana. Mi amigo se acercó a ella, se asomó y su aliento se detuvo, como toda la ciudad, al paso de la dulce Carola. Todo empezaba de nuevo.

Ahí tienes a mi amigo, con todo el futuro por delante, o con todo el pasado, no sé muy bien. Volviendo a mirar por la ventana y encontrándose con aquella mujer; ahora jugaba con ventaja porque conocía los plazos del tiempo que le quedaba.

Aún así, dejó pasar el primer año deleitándose, asomándose por la ventana y planificando bien la declaración de amor; pensando en la pose precisa, en las palabras adecuadas... y dejó pasar el tiempo.

Un día se presentó en el restaurante a la hora de comer, se sentó en la primera mesa que vio libre, y vio a Carola, deambulando entre las mesas. Se acercó, se puso delante de él, y le dijo: “¿Qué desea?”. Aquel era el momento, ésa era su oportunidad, así que su garganta se tensó como una guitarra, y mirándola le dijo:

“Una sopa de cebolla y un filete de ráchela bien cocido, por favor”.

Carola tomó nota y se fue. Mi amigo se estuvo maldiciendo toda la noche, así que al día siguiente, ahí le tienes, sentando a la mesa, mirando a Carola, clavando sus pupilas en las de ella y diciendo: “una sopa de cebolla y unos tacos de camarones, por favor”. Y al día siguiente, armándose de valor: “una sopa de cebolla sólo, por favor”. Y así, día tras día, asomándose por la ventana viéndola pasar, y a la hora de comer asomándose a una sopa de cebolla… y el tiempo pasaba.

A veces mi amigo creía que ella fijaba su vista en él, y entonces, ahhhh amigo… Entonces las palomas del parque volaban, los borrachos en las tabernas brindaban a su salud, los feligreses en las iglesias se abrazaban, y los soldados en primera línea de fuego se daban largos besos en la boca. Qué va. Ella no reparaba en él. Y pasaba el tiempo, pasaban los días, pasaban los meses, y pasaban los años, años de sopa de cebolla...

Por fin llegó el momento; no podía retrasar más la declaración. Al día siguiente Carola se iba, y aquella noche casi no durmió mi amigo. Pero al día siguiente ahí se presentó, se acercó a Carola como todos los días, y le dedicó una sonrisa, quizás mas afectuosa que otras veces. El caso es que se hizo silencio un instante que pareció eterno, ahí pensó decir: “Me gustas cuando callas por que estás como ausente”, o no sé, quizás, “¿Por qué me despierto de madrugada mientras todos duermen?” Pensó en decirle: "Me dueles mansamente, me dueles, quítame la cabeza, córtame el cuello, porque nada queda de mí después de este amor”. Pensó en decirle simplemente: “Quédate conmigo, por favor”. Y por fin, finalmente: “Una sopa de cebolla, por favor”.

Era inevitable. Mi amigo comió la sopa de cebolla como un condenado a muerte, en calma y en silencio, y se fue para casa. Ni siquiera pasó por su despacho, sabía que la derrota era inevitable, y a mí no me sorprende mucho porque creo que alguien dijo una vez que “los amores cobardes no llegan ni amores ni a historias, se quedan ahí, ni el recuerdo los puede salvar, ni el mejor orador conjugar”.

Al principio mi amigo se derrumbó, pero luego… luego también. Pero trató de buscar de nuevo al coyote para encontrar la posibilidad de… de yo qué sé. Y se fue para la plaza de Santo Domingo y rebuscando encontró el nuevo callejón y el antiguo portal… y no. Encontró una sucursal del Fondo Monetario Internacional; ésos eran otros coyotes, no le interesaban. Así que recordó las palabras del viejo coyote: cerca de Tepozlan, recordó la curva de la autostopista.

Agarró el auto y se fue para allá. No se sorprendió cuando se encontró un poblado fantasma; aquel pueblo era una sombra del pasado, todo ruinas, abandonado desde hacía más de 50 años. Empezaba a hacerse de noche. Mi amigo se sonrió, asumió la derrota y decidió volver a casa cuando ya era noche cerrada. Entró en el coche y, al poco de salir del pueblo, encontró a una chica haciendo autostop en el arcén. Mi amigo no lo dudó, paró, bajó la ventanilla y “¿A dónde vas?”

- "al D.F.
- “Pues sube”-

Y al poco de subirse ella dijo: - "tenga mucho cuidado en la siguiente curva". Y apenas pudo acabar la frase porque en la última palabra sonó el reventón de una rueda. Así que mi amigo se tuvo que hacer a un lado de la carretera, y dijo: “disculpa”…

Bueno, pues se detuvieron, él bajó a cambiar la rueda y ella con él… Y empezaron a hablar; una conversación trivial, pequeñas cosas, que fueron creciendo como bolas de nieve hasta convertirse en grandes cosas - "¿Y tú de dónde eres?", - "Pues yo del D.F.", y él le preguntaba :"Y a qué te dedicas”, y ella decía: “antes estudiaba, pero ya no”… Al rato no sé que le estaría contando él porque ella se descojonaba de risa, y jamás nadie había tardado tanto en cambiar una rueda. Y la noche pasaba y mi amigo le empezó a contar la historia de la dulce Carola, del coyote, y de la ventana, y de la sopa de cebolla, y le decía a la mujer: “¿Te lo crees?”, y la mujer decía:

“Si yo te contara… Yo sé lo que es desaparecer justo en el momento preciso, yo sé lo que es repetir la historia una y otra vez. Yo te entiendo”.

- "¿Tu crees en los amores a primera vista?" (¿acaso existen otros?)

Aquella mujer era hermosa, no sé si tanto como Carola, pero era hermosa, triste pero hermosa. Aquel silencio fue eterno, y él le dijo: "volvamos al coche, te llevo al D.F.". Y mientras se subían al coche, él pensó en decirle: “Quédate conmigo, huyamos juntos a cualquier sitio, empecemos de nuevo, yo que sé!”, y quizás ella pensaba lo mismo, pero, sin embargo, dijo: “Ten cuidado con esa curva”. Y mi amigo tuvo mucho cuidado, pasó la curva, y con los ojos fijos en la carretera, mi amigo no se atrevía a mirar en el asiento de al lado. Quizás ella también se había marchado como la dulce Carola y volvía a estar solo, y sabiéndose solo, se dirigió hacia la autopista y cuando iba a entrar en ella escucho una voz al lado que decía:

“¿Alguna vez has estado en Acapulco?”

Mi amigo miró en el asiento de al lado y ahí seguía ella, ahora estoy seguro era más hermosa que Carola. Mi amigo dijo: "Nunca”, y ella le dijo: “Pues llévame”. Y se fueron, y así siguen en la carretera. Mi amigo no volvió a ver a Carola, porque lo importante no era Acapulco, lo importante era el viaje, y saber que hay que tener memoria para no repetir los errores y saber que la historia no se debe repetir.

Sobre los fantasmas, no sé si creer. Yo no sé si hay vida después de la muerte. Hay gente que se cuestiona si hay vida antes de la muerte. Yo personalmente me cuestiono si hay vida antes de las 12 de la mañana…

El caso es que por aquella carretera ahora pasan después de media noche, no se si existe un coyote que me devuelva a mí el pasado, no creo, pero yo personalmente no dejaré que pases por debajo de mi ventana sin pedirte que te quedes conmigo, ni que subas a mi coche sin que emprendamos una urgente huida.

Ismael Serrano

Frío

2010-12-21T11:59:00.001+01:00

2010-12-21T05:59:00.000+01:00

¿Conoce usted esos días en los que se ve todo de color rojo?
¿Color rojo? Querrá decir negro.
No, se puede tener un día negro porque una se engorda o porque ha llovido demasiado, estás triste y nada más. Pero los días rojos son terribles, de repente se tiene miedo y no se sabe por qué. "

Três

2010-12-21T05:49:00.001+01:00

Um
Foi grande o meu amor
Não sei o que me deu
Quem inventou fui eu
Fiz de você o Sol
Da noite primordial
E o mundo fora nós
Se resumia a tédio e pó
Quando em você tudo se complicou

Dois
Se você quer amar
Não basta um só amor
Não sei como explicar
Um só sempre é demais
Pra seres como nós
Sujeitos a jogar
As fichas todas de uma vez
Sem temer, naufragar

Não há lugar pra lamúrias
Essas não caem bem
Não há lugar pra calunias
Mas por que não
Nos reinventar

Três
Eu quero tudo que há
O mundo e seu amor
Não quero ter que optar
Quero poder partir
Quero poder ficar
Poder fantasiar
Sem nexo e em qualquer lugar
Com seu sexo junto ao mar...

Antonio Cicero

Poema de autoayuda

2010-12-12T14:30:00.001+01:00

Poema de autoayuda
Marwan

Todos los gurús espirituales
los maestros en educación emocional
los psicólogos que hablan de no anclarse a nadie
los místicos que promulgan el camino de la autosanación
aquellos que miran por tu crecimiento personal
los expertos en autoestima
los que recomiendan ser fuerte
y depender sólo de uno mismo
tienen razón
pero yo soy más feliz cuando tú me miras.

31 de Octubre

2010-10-31T12:38:00.000+01:00

"Yo creía que quería ser poeta, pero en el fondo quería ser poema..."

Jaime Gil de Biedma

Mi paracaidas

2010-10-05T13:33:00.000+02:00

2010-09-13T09:52:00.001+02:00

Se rompió la cadena que ataba el reloj a las horas,
se paró el aguacero ahora somos flotando dos gotas,
agarrado un momento a la cola del viento me siento mejor,
me olvidé de poner en el suelo los pies y me siento mejor.

Figuras

2010-09-09T09:02:00.010+02:00

Julia moldeaba con sus manos figuritas con arcilla húmeda. Su abuela le había enseñado. Nunca -le dijo- a tu imagen y semejanza. Sería -continuó- un acto de soberbia por tu parte. Cada una de ellas debe ser diferente y única, como tú lo eres, como todos lo somos. La abuela, que tan buenos consejos daba, aún ida, seguía hablando sabiamente en Julia y por Julia. El día que se despidieron, entre lágrimas, lo supo. Sus figuras eran bellas en sí, por ser únicas. Por ser imperfectas. Por su unicidad y por su imperfección, serían amadas, ya que aquello que nos hace diferentes nos hace especiales, y son nuestros defectos lo que nos hace queribles. Unos brazos fuertes, con los que conseguir y con los que abrazar. Unas piernas robustas, con las que dar pasos consistentes y avanzar a pesar de.
Apenas secaban, bañaba sus cuerpos en purpurina, para despues pintarlos con alegres colores por encima. Sabía que sus figuras no debían conocer que tras sus ropas brillaban como el oro, aunque algunos atardeceres, bajo la luz del sol durmiente, lo sospecharan en sus prójimos, si algún trazo de Julia no estaba del todo bien dado.
Arturo se encargaba de pintarles la cara. Unos ojos limpios con los que mirar, y alumbrar y enriquecer a quien nos mira. De un pegote moldeaba su nariz, que les haría conscientes de todo aquello que les rodea y dos orejas que les enseñaran a escuchar. Por último, dibujaba sus labios y su boca, para que una vez mirado, y olido, y escuchado, pudieran sonreir.
Por último, Marta, les ponía corazón. Uno duro, aunque encogible. Fuerte, aunque extremadamente frágil. Valiente y luchador, aunque vencible. Sabía que sólo un corazón que pudiese ser vencido, roto y empequeñecido, llegaría a tener el tamaño exacto del que a ella le habría gustado hacerlo. Pero Julia, les había dejado en el pecho un hueco tan pequeñito!

T ú

2010-08-29T12:51:00.003+02:00

A tu vuelta

2010-08-25T21:14:00.004+02:00

Ojalá nos lluevan hoys que nos hagan borrar tantos ayeres

Yo sé que siempre se sigue adelante,
y que nos llenamos de otros nuevos días,
y al eventual transcurrir de las tardes,
un día vi el batir de las alas de ayer,
mas no partió tu recuerdo incesante,
y aún me despierto al eco de tu risa,
de vuelta atrás donde a veces estás, pero,
¿qué hago con tanto que nunca se fue?

El viento a favor

2010-08-22T23:16:00.002+02:00

Si ya no puede ir peor
haz un último esfuerzo
espera que sople el viento a favor
si sólo puede ir mejor
y está cerca el momento
espera que sople el viento a favor

A Curota

2010-08-16T13:47:00.005+02:00

"Quién no haría lo imposible por entrar otra vez en el paraíso de tus senos y ahí tranquilo esperar a la muerte"

La Sierra del Barbanza serpentea tierra adentro buscando el mar. Soñó ser río, pero el nordés la golpea, y le recuerda su pétreo espíritu. Y es a golpes de aire que la suaviza. Y es suavizándola que la acerca al sueño. El mar la abraza. Y ella se deja. Sus leves cumbres curiosean y cuentan historias. Ayer me contaron una.
Cuentan de un joven, enamorado, abandonado, por lo tanto poeta, que halló consuelo en los caminos que conducen a una de estas leves cumbres curiosas. Ora buscando olvidar, ora buscando volver a encontrarla, sembraba de cálidos versos el frío asfalto. Ella, que era su pedacito de cielo, que te quiero más que a mi vida entera y no sabré vivir sin ti, no se dio por enterada, y si se dio, lo tomó por tonto, que es lo que sucede en estos casos. Él, suicida perezoso, muerto en vida, inmortalizaba sus penas, y sin saberlo, se iba dejando en aquello que escribía. Se supo que sin el paraíso de los senos de su amada, se cansó de esperar, y se decidió morir. Por segunda vez.
El tiempo pasa, y terminará de borrar su tangible huella de pintura. Pero esos versos, que aún se leen con el corazón encogido, no se le han de olvidar al pétreo espíritu de la montaña que sueña ser río.

Julieta

2010-08-02T11:03:00.002+02:00

Las noches son un mar de oleaje torvo
Que a veces me trae recuerdos
Y qué recuerdos los que vuelan esta noche
De donde hace tantos años
Se habían quedado durmiendo
Recuerdos que me van llegando a oleadas
Y sugieren otros tiempos
Tiempos de más
Facilidad es la palabra que hoy me falta
Y que hace tanto no comprendo
No tengo más que un vago
Sentimentalismo dulce y triste pero viejo
Viejo como el viejo sabor de viejas lágrimas
Y viejo como el muro de su casa
Donde aparecía corriendo
De la mano de su hermana
Cuando la estaba queriendo
Más que a todo lo que quise y sobre todo
Lo que entiendo que quiere alguien con diez años

Cómo me gustaba Julieta
En ese entonces todo venía en otros nombres
Desde el amarla en secreto
Hasta el vivir con la confianza en que me amaba
Tras de sus ojos risueños
Siempre se resumía en la frase acostumbrada
Y para mí, todo lo envolvían tres palabras
Ciertas como la verdad

Me gustaba Julieta
Cuando iba mirando a cualquier sitio sin hacerlo
Cuando imaginaba y se peinaba los cabellos negros
Negros como noches y largos
Y largos como inviernos que nunca acababan
De estar cerca ni estar lejos
Sólo y tan sólo a mi lado
Y a mi lado les recuerdo

Me gustaba Julieta
Cuando imaginaba que le amaba de hace tiempo
Cuando me escribió que era su amor
Cuando lo entiendo y además cuando como hoy lo rememoro
Dulce y triste como lágrimas y besos
De mejilla y de la infancia y de hace mucho tiempo atrás

Me gustaba Julieta
Cuando murió su papá y se lo dijeron
Cuando en la sorpresa soltó el llanto
Y el cuaderno en donde decía que me amaba
Siempre y cuando fuera eterno como el sol

Me gustaba Julieta
Cuando la llevaron a vivir con sus abuelos
Cuando dejó de ir a clases con su hermana
Cuando una tarde como cualquier tarde gris
Se me fue lejos
Lejos más allá de donde van todos los sueños
que han venido desde entonces y esta noche
Me repiten que de niño y en las tardes
Me gustaba Julieta

Julieta.- Fernando Delgadillo

Noche de verano

2010-07-29T09:32:00.008+02:00

El día, infierno azul, tarda en pasar. El ocaso se demora. Pero espero. Espero pensando en la noche y en el trasnoche. Y en esa oscuridad tan cómplice en la que amando, te trasamaré. Nos trasamaremos. Y no habrá tregua capaz de apaciguar tu guerra contra mi guerra. Las estrellas, tintineando, te reclamarán. Pero ellas saben que esta noche es mía. No habrá vencedores, y sí vencidos: nuestros cuerpos. Y las horas, veloces, encenderán tu huida. Vida gitana. Nada poseo. Aquello que la noche me regala, el día me lo quita. Nada me posee.

Hoy

2010-07-26T13:54:00.004+02:00

... paso de negar la verdad primera de la primavera,
de callar cuando grito,
de este cielo marchito de escopetas y banderas,
de que arda la madera de mi espalda...
de las trampas que me tiendes con la legua
y con los dientes...

... hoy que se vuelan los folios, que se dice no en los interrogatorios,
que el sol no ha salido y que ya no te escribo por no molestar,

hoy que rompí mi camisa, que el viento se ha vuelto brisa,
hoy que dormí bajo un puente por no molestar...

Pero siempre te amo

2010-07-25T05:24:00.007+02:00

casi siempre la luna rechaza a los cobardes
casi siempre la mano busca la otra mano
casi siempre el azul alumbra las palabras
casi siempre las aves ignoran las distancias.

casi siempre en la roca está escrito tu nombre
casi siempre nos vemos con los ojos cegados
casi siempre la aurora siembra en la luz el alba
casi siempre en la mar flota un nuevo poema.

Pero siempre te amo

casi siempre en la mesa hay un libro aún no escrito
casi siempre se allanan los caminos del aire
casi siempre en los besos nace un trigo escondido
casi siempre sentimos que el futuro abraza.

Pero siempre te amo

La fuga

2010-07-24T09:46:00.004+02:00

La blanca noche amarga cayó. El caballo, exhausto de trote, agonizaba. Y en su trote último olvidó el dolor. Ellos, empequeñecidos, escuchaban ladrar de perros. Cada vez más cerca. Cada vez más cerca. La alta luna, rezaba por los caídos. Sabían de su final, pero él, con entereza nacida de lo más hondo, propuso.

-Dividámonos, sólo podrán alcanzar a uno-.
Ella, que sabía, sentenció.
-Mejor morirnos juntos, que sobrevivirnos mitades.

Duele

2010-07-21T10:43:00.002+02:00

Duele, la vida como un puñal hay veces que duele
y nada tiene que ver con tu boca
que hecha para besar hay veces que muerde
que anuncia cordura y a veces se vuelve loca
Duele porque la piel no es materia inerte
Duele porque el querer es dolerse a veces.
Tiembla, la vida como con miedo
hay veces que tiembla
y nada tiene que ver con el aire
que mueve tu ropa en noches de luna escueta
que aprieta suelta y evoca y me enloquece
tiembla por los latidos que tú provocas
y también porque el querer es temblar a veces.

Y cada uno en su camino
va cantando espantando sus penas
Y cada cual en su destino
va llenando de soles sus venas.

Y yo aquí sigo en mi trinchera, corazón
tirando piedras, contra la última frontera
La que separa el mar del cielo
del color de tus maneras
la que me lleva a la guerra, a ser semilla en la tierra.

Y no me pidas tanto, corazón
que tengo poco aire en el pulmón
lo que tengo es un castillo en el cielo
si viene la guadaña a mi rincón
enjuágame la frente en tu sudor
y le das un beso a todos si me muero…

Ríe, la vida como un volcán hay veces que ríe
y nada tiene que ver con el tiempo
Se ríe porque para ella somos tan leves
como el humo azul que del pudor se desprende
ríe porque tu llanto se lo merece
y también porque el querer es reírse
a veces.
vive, la vida por compasión
hay veces que vive
y nada tiene que ver con la muerte
Y cuando llegue ese instante
déjame verte
que no hay mayor libertad
que tenerte enfrente
y que nadie sea absuelto
por no quererse
y vive porque el querer es vivir dos veces.

Y si todo es semilla no me dolerá la astilla
que sangran de mi costado
tus andares de chiquilla, y no me digas nada,
déjame a mi
en mi ventana con los pies del otro lado,
yo me fumo mis mañanas.

Condenado

2010-07-10T19:38:00.002+02:00

...condenado

a mirarte desde fuera

y dejar que te tocara el sol...

...¿Cómo quieres que yo sepa lo que digo?

Si entre los dedos se me escapa volando una flor

y yo la dejo que me marque el camino.

Si apareces

2010-07-08T12:51:00.004+02:00

Y cada noche vestiré mi mejor traje. Los zapatos nuevos que nunca pongo. Me afeitaré, limadas mis uñas, relucientes mis dientes. Me meteré en cama, con mi mejor sonrisa. Y si apareces en mis sueños...

Once upon a time

2010-07-04T20:00:00.009+02:00

Atardeció. Atardeció por tercera vez consecutiva. Los ojos, todos, alzados al cielo. Ojos esperantes. Ojos ansiosos, anhelantes. Casi rogantes. Y por tercera vez consecutiva, volvió a no venir la Noche por no querer salir la Luna. Y los ojos, ojos abajo, ojos llorantes, mal recibieron un nuevo amanecer.

- Sin noche morirán nuestros hijos- dijo uno.
- Sin noche moriremos todos- se oyó también.

Y era cierto. Sin Noche morían exhaustas las bestias del campo de tanto bestiar sin descanso. Sin Noche los frutos salían hacia dentro del árbol que los nacía. Y las plantas morían hacía abajo de la tierra que las brotaba. El día sin fin dejaba sin aliento a los niños que tanto corrían, a las tejedoras que tanto tejían, a los pescadores que tanto pescaban. Los que más sabían de la tribu, lo sabían. Y decidieron resolver.

Se reunieron todos los que algo tenían que decir en la choza del más viejo de todos los sabios. Hubo opiniones, lamentaciones, suposiciones, objeciones y discusiones. Por haber, hubo hasta culpables. Al final, cuando hubo escuchado a todos opinar, lamentar y discutir, éste, habló. Y todos callaron, escucharon y acataron. "La Noche no viene porque la Luna, de triste, no sale. Convenzamos a la Luna para que salga y convenza a la Noche para que venga."

Mucho se bailó aquella noche de día. Mucho se imploró a canto partido. Y a las pocas gallinas que vivas quedaban, sangrar en pluma viva les tocó. Y atardeció por cuarto día consecutivo. Y la Luna de hielo, triste y sorda seguía. Y la Noche, una noche más, se negó sin Luna a venir.

Reunidos de nuevo, ya nadie hablaba, cansados sus ojos y sus voces de tanto día sin noche. Él habló, tras largo silencio de luz de día sin fin lleno. "El más joven y bello guerrero debe enamorar a la luna." Todos se miraron, con ojos de horror, pero de esperanza.

Al instante partieron a la choza del bello. Le contaron y comprendió su destino. Y pronto partieron a la montaña con la cueva de la Luna. Todos lo despidieron con altos cantos de boca y tambor. Cantos de muerte. Sólo ella, escondida en lo hondo de la vera de la senda lloró. Yo la vi. Yo te vi. Y vi en tus ojos, yermos de luz para siempre, las lágrimas que inundaron el camino de vuelta, que a la soledad, sin tu bello arrancado, te empujó.

Cuentan que, llegados a la cueva que la caprichosa Luna triste habitaba, el filo del cuchillo afilado convirtió, al joven, en ave blanca. Y mientras en círculos ascendientes volaba, la Luna, en cueva asomada, miraba y miraba. Luna curiosa de cueva salió, a ver el blanco ascender del bello joven en blanca ave transformado. Y cuentan que un extraño brillo, en los ojos de la Luna de plata, brilló.

Luna en lo alto, noche venida. En la aldea, bestias, niños, tejedoras y pescadores dormidos. Dormidos descansando todos. Frutas en árbol naciendo. Plantas de tierra brotando. Ella, en lo oscuro, sigue en lloro. Lloros de Luna triunfante.

B.

2010-06-30T09:58:00.008+02:00

Nació con los ojos abiertos. Bien abiertos. Yo, no lo vi, pero me lo dijeron. O quizá no. Pero ver, se ve. Eligió ser viento, que no árbol, y es libre como. Y se ve. Y es por eso, que destaca sin deslumbrar, que grita en silencio para hacerse ver tan tal como es. Y todo calla, y apenas deja hablar, con esos ojos que son dos hondos pozos luminosos. Aquella luz que yo vi, y supe.
Velero que busca, con vela de algodón que a veces se empapa. Y cree caer. Pero no. Vuela bajo, mirándose el botón de su ombligo siempre tan escondido. Y en su caperuza es, y vive, y llora, y vuelve a salir al menor rayo de sol, o de luna, o de algo, que eso siempre le dio igual. Al fin y al cabo, astros son, como ella, cometa en perpetua huida en órbita celeste indescriptible.
Y es con ella que te sientes. Y es su afán de ser, que te hace tú. Y es su mano, colosal maroma, que te amarra, que te lleva, que te arrastra, que te ayuda. Y es abrazo, y es luz, y es familia, y es Amiga. Y es beso sin fronteras. Y es horizonte de campo.
Siempre en marcha. Siempre tan caminando.

Y siento si esto no es lo que esperabas, pero a mí, el favor de las corrientes siempre me ha dado tanta grima...

Libertad en alas

2010-06-27T15:44:00.004+02:00

en el día, en hoja verde,
en la noche, en rama de luna
en el frío, corazón caliente
en la lluvia, espejo valiente
ojos de dragón, alma con aire
silbido de viento, espuma de sol
libertad en alas

Un lugar en el mundo

2010-06-22T20:17:00.005+02:00

Necesito encontrar un lugar en el mundo. Un pequeño lugar en el mundo donde estar a solas con esa montaña. O con la de más allá. Necesito que ella me cuente. Que me hable de todas las cosas esenciales de la vida, desde su pedestal de piedra. Yo sé que ella sabrá. Si es capaz de resistir al tiempo, sabrá. Si es capaz de oscurecer al sol todas las noches, sabrá. Desde su enormidad, sabrá. Yo le hablaré. Le hablaré de todas las cosas que, por accidente, son verdad aquí y ahora. Son mi verdad.

La Luna

2010-06-18T10:47:00.008+02:00

Cuentan los que saben, y lo saben porque les fue contado, que la luna, en su principio, no era como ahora la vemos. La luna de nuestros días, luna cambiante, luna menguada, luna sin luna, cuando nacida, alumbraba cada una de las noches con igual intensidad, con igual fulgor. Con idéntico misterio. Apenas era muerto el sol, ella resplandecía sobre un descansado cielo violeta.
Sucedió, cuentan, que una noche, mala noche, la luna, a la que gustaba jugar, enredó sus rayos de plata entre las ramas de un pino verde. No fue malicia, dicen, pero el pino sujetó con fuerza, y la luna, exhausta, acabó por rendir sus fuerzas a la llegada del sol.
Muchas noches pasaron y, la luna, luna enredada, luna cautiva, finalmente se acostumbró a aquel gustoso enredo. Incluso, si alguna noche, mala noche, sus inquietos rayitos lograban el desenredo, ella, coqueta, disimuladamente, volvía en rayos a anudar en ramas. El pino lo supo desde el primer momento. Y nunca más tuvo que sujetar con fuerza.
Pero la dicha, como todo en este mundo, nunca es eterna. Y sucedió que un día, tras una noche larga, noche de enredos, el pino despertó yaciendo en carreta de ruedas chirriantes. La carreta avanzando gemía. Gemía y lloraba en verde pino, y mojaba el polvo del camino lila.
Dicen los que cuentan, los que contamos, que la luna nació, una noche más, y buscó, como cada noche, enredar su rayitos en las ramas verdes de su pino amado. -Seguro que era este bosque, el de al lado del arroyo. Cómo puedo ser tan despistada!- Y la luna despistada, sorprendida, no encontró su pino amado. Y buscó. Todas las noches.
Y es cuando busca que crece. Y cuando encuentra, cree que encuentra, que alumbra. Y cuando olvida que mengua. Y cuando llora... no hay luna.

Saí e fechei a porta

2010-06-18T08:54:00.003+02:00

saí e fechei a porta,
fechei a porta dos quartos,
dos corredores,das salas vazias,
das lembranças esquecidas

saí e fechei-me, fechei a alma,
fechei as vísceras,
a torneira das pulsões e das pulsações,
dos doces e dos azedos
fechei a torneira do sangue e do esperma,
fechei as válvulas do coração,
desliguei a tela, arrumei as memórias,
arrumei-as entre aquele beijo e aquele olhar,
entre aquele toque e aquela lágrima,
aquela união limpa e aquele ceú escuro

fechei os armários, guardei os corpos e as peles,
os beijos e as línguas.
Por cima das nuvens, das estrelas,
alinhei os segundos em colares de imagens,
de cores de vida e esperança,
de absolutos e de infinitos

percorrei os quartos vazios,
os afectos deitados no vão das escadas,
na cabeceira da cama, como casacos velhos e fora de moda.
Dancei no sótão, dancei nu com os lobos,
com os maus, com os bons, dancei o que já não era,
a ilusão, o perdão e o amor, dancei com os deuses,
as princesas, os espíritos.
Dancei para sempre numa fracção de tempo
dancei a tua imagem, a tua lembrança, dancei o teu ser,
despojado, simples e humano, frágil e forte.

saí e fechei a pequena chama,
pisei os apegos como tapetes no chão da nossa história.

fechei e saí, cambaleando, ferido, transparente.
Andei por cima do arco-irís sem saber como,
sem saber onde reencontrar um
...tal amor

Nelson Bostrap

Me duele la cabeza

2010-06-17T18:58:00.002+02:00

Quédate más callado
y deja que ésta vez sea yo quien pueda ser,
ser un pez, y nadar por el placer
ser yo quien se sumerge en la pecera

Quédate a mi lado
y espera al atardecer cuando todo se queda como ayer,
cuando yo te dije ven
y quémate conmigo sólo por placer

Me duele la cabeza,
sé lo que me van a decir
que la puerta está abierta
y que ya no puedo seguir así
Me duele la cabeza,
ya no puedo seguir así

Quédate una noche entera por una vez,
déjame que pueda ser de papel,
respirar por toda tu piel
y deja que navegue por tus venas

Me duele la cabeza,
sé lo que me van a decir
que la puerta está abierta,
que ya no puedo seguir así
Me duele la cabeza,
sé lo que me van a decir
que la puerta está abierta,
que ya no puedo seguir así

porque todo me da vueltas...
cierro los ojos al fin...

pero falta una pieza

me duele la cabeza,
ya no puedo seguir así

Triste historia de la sola sombra. Y el Sol.

2010-06-16T10:27:00.014+02:00

Esperó al último instante para saltar a tierra. A tierra mojada de escarcha fría. A tierra helada de mañana en invierno. No recuerda más. O no quiere recordar. El último sonido que escuchó, dice, fue el de la propia tierra golpeando la madera. Y era tan atronador, que se quedó inmóvil, aterrada, durante no sabe cuanto tiempo.

La despertó la mañana, y bebió de los primeros rayos de sol que pudo encontrar en aquel inhóspito lugar. El sol, aletargado, difuso, comprendió. No es bueno que una sombra ande sola, pensó. Pero los pensamientos de los soles son breves. Interminablemente breves. Y siguió el día. Y la noche. Y al amanecer seguía allí. Sombra triste. Sombra perdida. Sombra alimentada de los pocos rayitos de la mañana de invierno. No es bueno que una sombra ande sola, volvió a pensar el sol.

Cuando hubo reunido fuerzas, partió. No recuerda el dolor que le produjo irse lejos de quien había sido su cuerpo durante años. O no quiere recordar. Andaba de día. Por la noche descansaba. Y cuando una nube osaba a tapar el sol, desaparecía. Así, levemente. Con la menor gravedad. Anduvo caminos polvorientos y embarrados. Pedregosos y sombríos caminos. Ella sabía. Buscaba. Y buscar buscó. Pero los meses pasaban.

Y aunque las sombras nada sabemos de tiempo, pues existimos sin existir por los que existen, a veces, en la noche, despierto, sueño. Y sueño con un día de encontrar. Y nunca más perder. Y aunque se hace largo el caminar, la paciencia es entre las sombras la mayor virtud. Y sueño con un día de olvidar. De olvidar recuerdos muertos de hastío. De rodar por tierra mojada en escarcha. De sonidos aterradores de madera golpeada.

Y los años pasaron. Y la empequeñecida sombra, sombra apenas de hormiga, sombra apenas alimentada, se topó, de nuevo, con el sol. Y el sol, se topó con ella. Y el sol, de nuevo, comprendió.

El escaparate de la pastelería

2010-06-14T12:40:00.005+02:00

El niño pequeño, de los pies descalzos y sucios, soñaba todas las noches que entraba dentro del escaparate. Tras el cristal había tartas de manzana, guindas rojas y salsa de caramelo, que brillaba. Aquel niño pequeño iba siempre seguido de un perro descolorido, delgado. Un perro de perfil.
Una noche, el niño se levantó con ojos extrañamente abiertos. Los ojos de aquel niño estaban barnizados de almíbar, y su boca tenía dientecillos agudos, ansiosos. Llegó al escaparate y apoyó la frente en el cristal, que estaba frío. Sintió gran desolación en las palmas de las manos. Todo estaba apagado, y nada veía. Pero aquel niño sonámbulo volvió a su choza con las redondas pupilas, de color de miel y azúcar tostado, muy abiertas.
El sol llegó, grande, y el niño lo vio entrar. No podía cerrar los ojos y suspiraba. En aquel momento una señora caritativa asomó la cabeza por la puerta. Traía un cazo lleno de garbanzos que le habían sobrado.
—Yo no tengo hambre. Yo no tengo hambre—dijo el niño.
Y la señora caritativa, escandalizada, se fue a contarlo a todo el mundo. "Yo no tengo hambre", repitió el niño, interminablemente.
El flaco perrillo se marchó de allí, con el corazón oprimido. Volvió, trayendo en la boca un trozo de escarcha, que brillaba al sol como un gran caramelo. El niño lo chupó durante toda la mañana, sin que se fundiera en su boca fría, con toda la nostalgia.

"Los niños tontos" Ana Maria Matute

Esperanza

2010-06-12T09:17:00.006+02:00

Te espero, nunca sentado, pero te espero. Aún no me conoces, claro. Yo a ti tampoco, pero ya te sueño, así, sin ti. Porque no hacen falta rostros, ni ojos, ni labios, ni manos conocidas para soñar en ti y esperar por ti. Porque creo no haber hecho otra cosa en toda mi vida que esperarte. Y cuando llegues, y me veas tan yo, tan interrogante, tan desnudo, te darás cuenta que sí. Y creeremos baldío el tiempo pasado. Tan barbecho para esto. Para que llegaras. Y te contaré y me contarás. De mis días grises. De tus noches saladas. Y verás y veré. Y sabremos, por fin.

No te apures, yo te espero. Y si me presientes triste, sin saberme aún, es que te amo tanto que son muy negros los días que paso, y he pasado, y pasaré sin conocerte, sin llegarte. Pero te espero. Como siempre. Hasta siempre, yo... te espero.

Historia de los siete prodigios

2010-05-20T13:49:00.001+02:00

Ya sabes, me gusta contarte cuentos.

"Nunca hubo mujer tan difícil ni hombre más mago entre la boca del río Amazonas y la Bahía de Todos los Santos.
Siete prodigios cumplió José para ganar el corazón de Maria.

El padre de María dijo:
_Es un muerto de hambre.
Entonces Jose desplegó en el aire un mantel de encajes, hecho por ninguna mano, y ordenó:
_Póngase, mesa.
Y un banquete de muchas fuentes humeantes fue servido por nadie sobre el mantel que flotaba en la nada. Y aquello fue una alegría para las bocas de todos.
Pero María no comió ni un grano de arroz.

El rico del pueblo, señor de la tierra y de la gente, dijo:
_Es un pobretón de mierda.
Entonces José llamó a su cabra, que llegó brincando desde ninguna parte, y le ordenó:
_Cague, cabra.
Y la cabra cagó oro. Y hubo oro para las manos de todos.
Pero María se puso de espaldas al fulgor.

El novio de María, que era pescador, dijo:
_De pesca no entiende nada.
Entonces José sopló desde la orilla de la mar. Sopló con pulmones que no eran sus pulmones y ordenó:
_Séquese, mar.
Y el mar se retiró, dejando la arena toda plateada de peces. Y los peces desbordaron las cestas de todos.
Pero María se apretó la nariz.

El difunto marido de María, que era un fantasma de fuego, dijo:
_Lo haré carbón.
Y las llamas atacaron a José por los cuatro costados.
Entonces José ordenó, con voz que no era su voz:
_Refrésqueme, fuego.
Y se bañó en la hoguera. Y a todos se le salian los ojos.
Pero María cerró sus párpados.

El cura del pueblo dijo:
_Merece el infierno.
Y declaró a José culpable de brujería y pacto con el demonio.
Entonces José atrapó al cura por el cuello y ordenó:
_Estírese, brazo.
Y el brazo de José, que ya no era su brazo, se llevó al cura hacia los ardientes abismos del universo. Y todos se quedaron con la boca abierta.
Pero María gritó de horror. Y en un santiamén, el larguísimo trajo de vuelta al cura chamuscado.

El policia dijo:
_Merece la cárcel.
Y se vino encima de José, garrote en mano.
Entonces José ordenó:
_Pegue, palo.
Y el garrote del policía golpeo al policía, que salió corriendo, perseguido por su propia arma, y se perdió de vista. Y todos rieron. Y María tambien.
Y María ofreció a José una hoja de cilantro y una rosa blanca.

El juez dijo:
_Merece la muerte.
Y José fue condenado por desacato, violación del derecho de propiedad del padre sobre la hija y del muerto sobre la viuda, atentado contra el orden, agresión a la autoridad y tentativa de curicidio.
Y el verdugo alzó el hacha sobre el cuello de José, atado de pies y manos.
Entonces José ordeno:
_Aguante pescuezo.
Y el hacha golpeó, y el cuello la hizo pedazos.
Y para todos fue una fiesa. Y todos celebraron la humillación de la ley humana y la derrota de la ley divina.

Y María ofreció a José un pedazo de queso y una rosa roja. Y a José, vencedor desnudo, vencedor vencido, le temblaron las rodillas. (E. Galeano)"

Dulces sueños.

Camino

2010-05-03T19:39:00.006+02:00

Hace tiempo que no escribo. Al final, no me dio por ahí. He preferido vivirlo a contarlo. Al menos hasta ahora. Creo que intentar explicar lo que ha sucedido estos treinta y un días de Camino sería como describirle a un ciego de nacimiento un color. Y es que pasa que para las cosas importantes aún no se han inventado las palabras. O no las suficientes. He conocido a gente increíble, con historias increíbles, con miradas de otros mundos. He vivido situaciones inexplicables, en lugares extraños, rodeado de planetas de otro universo. ¿Como contarlo? Me declaro incapaz.

Solo sé, que después de todo, vuelvo a creer. Aunque creo que no dejé de hacerlo nunca. He conseguido cerrar en el trayecto un hermoso libro de páginas doradas con un final muy triste, pero que, si cabe, ha hecho más bella nuestra historia. Solo decirte que cada uno, dentro de sí, sabe y carga con todas sus verdades y con todas sus mentiras. Un día lo entenderás, como un día lo entendí.

Ya no necesito dormir mal para acordarme de mis sueños. Ya sé por qué y para qué estoy aquí.

Gracias Camino.

Santiago, 3 de Mayo

2010-05-03T01:10:00.006+02:00

ANTICIPACIÓN
Dicen que el problema de este mundo es que no vivimos el presente, que siempre nos anticipamos a todo. Eso es lo que nos pasó a ella y a mi. La noche en que la conocí no le dio tiempo a Cupido a disparar porque ya nos habíamos enamorado nada más vernos. Pocos días después nos acostamos por primera vez y a la mañana siguiente, mientras ella se duchaba en mi casa, yo ya estaba mandándole un mensaje diciéndole como la echaba de menos, anticipándome de nuevo a la realidad. Durante el año y medio que compartimos constantemente pensamos cual sería el siguiente paso, de nuevo arañando en el futuro y casi al final, una vez que ella me pidió “algo de tiempo”, no resistí y la llamé llorando como un niño antes de que ella lo hiciera. Esa llamada infantil también anticipó su decisión de dejarme porque no respeté su “algo de tiempo”. Ahora sufro pensando que ella pronto volará sobre otra piel y ella también se anticipa pensando que no seré capaz de olvidarla. Pero se equivoca. Me anticipé y ya estoy bien.

(Columna de Marwan en el Diario de Almería)

Gracias B.

Astorga, 14 de abril

2010-04-14T22:23:00.002+02:00

... los signos de exclamación están contentos porque ayer se les murió el último signo de interrogación.
Los signos de exclamción están brindando y no se ve ninguna flor sobre la tumba de la pregunta.
Arrivederci...

Preparativos

2010-03-14T15:41:00.006+01:00

Apenas una semana y pocas horas quedan para comenzar la ... Aquí empieza la primera pregunta. ¿Como he de denominar a esto? Me niego a llamarle aventura, ya que no soy nada aventurero y no está prevista la aparición de cocodrilos o leones en el trayecto (al menos, no de los convencionales). Búsqueda. Tampoco. No creo que encuentre algo en mí que desconozca, o que al menos me sorprenda. Encuentro. ¿Con qué? ¿Con la realidad? Si lo pensase me borraría ya. Huída. Literalmente es incorrecto, ya que durante treinta y un días no haré más que regresar. Además, es inútil huir de uno mismo, de sus recuerdos, de su mundo. Así que en hallar un nombre a mi próximo mes ya tendré mi primer objetivo.
Hasta entonces me queda la tediosa tarea de los preparativos, de leer miles de consejos sobre lo mismo que se reducen a cuidar los pies y aminorar lo máximo la carga (la de la mochila). El inicio es sencillo. Doce horas de tren hasta Pamplona. Un par de horas más en bus a Roncesvalles. Y media hora más en taxi hasta St Jean de Pie de Port, que será el inicio del Camino. Despúes, el tiempo y mis pasos tomarán la palabra. No busco milagros y no reclamaré a nadie si regreso tan vacío como me voy. Tan solo sé que quiero dejar de dar trompicones, pasos sin sentido ni dirección. Quiero dejar de trastabillar mis noches, de encenderle velas a la virgen del deshaucio, de tatuarme recuerdos con olvidos. Quiero volver para contar que el amor es una tristeza.

Atisbo de felicidad

2010-03-13T21:29:00.002+01:00

“El estado de felicidad no existe en el hombre. Existen atisbos, instantes, aproximaciones, pero la felicidad termina en el momento en que empieza a manifestarse. Nunca llega a ser una situación continuada. Cuando no tienes nada, necesitas; cuando tienes algo, temes. Siempre es así. Total, que nunca se consigue”.
Miguel Delibes

Ausencia

2010-03-10T19:54:00.007+01:00

Ausencia en todo veo: tus ojos la reflejan.
Ausencia en todo escucho: tu voz a tiempo suena.
Ausencia en todo aspiro: tu aliento huele a hierba.
Ausencia en todo toco: tu cuerpo se despuebla.
Ausencia en todo pruebo: tu boca me destierra.
Ausencia en todo siento: ausencia, ausencia, ausencia.

Miguel Hernández

Trece días

2010-03-10T13:31:00.006+01:00

Faltan trece días, y ya siento el cosquilleo subiéndome por las piernas, avanzando por el estómago y llegándome a las orejas. No sé si es lo que necesito, o lo que busco, pero al menos sé que es el fin de la apatía que desde hace un tiempo (interminable) se ha convertido en mi sombra. No quiero pensar demasiado. No es lo mío, y dicen que ni siquiera es bueno (para mi bien). Así que ya tengo mi billete de tren y dentro de trece días (aún) se plantarán mis huesos en Saint Jean Pied de Port dispuesto a encontrarme en algún recodo del Camino. Tengo tiempo y pierna y media, ¿acaso hace falta algo más? Durante treinta días sabré, por fin, a dónde se dirigen mis pasos. Luego ya se verá. El destino proveerá. A fin de cuentas, nunca se cansa de hacerlo. Trece días...

La huella

2010-03-04T23:23:00.003+01:00

Las cosas no valen por el tiempo que duran, sino por la huella que dejan. Rebuscándome...

LA HUELLA

Ahora que ya no estaba, permanecían latentes en él las manías, o tal vez los actos, que con el día a día se van absorbiendo, y haciendo tuyos, de la rutina convertida en costumbre, de ciertos aspectos que se saben molestos en la otra persona, y que vas lijando, o moldeando, o eliminando de tu diario quehacer, y que de pronto te son ajenos, y desconoces o repudias de que una vez te fueron propios. Así, antes de convivir con ella, su mundo era un constante caos de ideas sueltas, que se trasladaban al mundo físico transformadas en desorden y en cierta desidia por mantener determinadas presencias que se consideran correctas. Era desaliñado, y en su apartamento reinaba ese estado natural de las cosas cuando no son cuidadas, o sencillamente no se dedica mimo o cierto celo en ello.

Sin embargo, desde que comenzó a vivir con ella, comprendió desde el principio que esta dudosa cualidad debía mutar, puesto que su compañera era una impenitente amante de la higiene y del buen orden de las cosas, incluso llegaba a dedicar a su consecución gran parte de las horas de lo que se supone ocio. A lo largo de los años, ese aspecto ajeno lo hizo suyo, hasta el punto que ahora, cuando ella ya no estaba, se había convertido en lo que se conoce por un trastorno obsesivo por la limpieza. El polvo no era bienvenido en sus lustrosos suelos de mármol, abrillantados casi hasta llegar a la extenuación cada mañana. Su tarima relucía y carecía de cualquier tipo de partícula ajena a la propia constitución de tan noble material. Sus encimeras eran espejos, y sus cristales se antojaban cuasi invisibles. Sus impolutos muebles repelían cualquier atisbo de suciedad, por temor a ser nuevamente azotados por la ira de una bayeta, que se había convertido en una constante prolongación de su mano.

Así mataba las horas de aquella involuntaria soledad sobrevenida después del accidente. Era una forma de intentar contagiar, o propagar el orden y la higiene exterior a su atormentada vida interna. A la de su mente. A esa que no alcanzaba con ningún trapo, ni era capaz de disolver mediante el sinfín de productos de limpieza que habitaban, junto a él, su casa.

Una radiante mañana de junio, tras haber hecho la rutinaria y exhaustiva limpieza, se percató de la existencia de una minúscula huella digital en el cristal de la ventana del dormitorio, casi imperceptible para unos ojos no acostumbrados, como los suyos, a encontrar cualquier tipo de átomo fuera de lo normal, aún siendo este etéreo, como lo era aquella. Trató de hacer repaso mental, y creyó recordar haber limpiado con empeño todas las ventanas de la casa aquella mañana. Una mala jugada de la memoria, pensó, un lapso que se le antojaba imperdonable, pues tan seguro estaba de su limpieza, como del sacrilegio que suponía haber sido él mismo el causante de tan antihigiénico acto. Este hecho habría pasado de puntillas por su memoria para más tarde ser borrado de ésta, de no haber sido que a la mañana siguiente se repetía, con el agravante que supone la conciencia de que esta vez, y quizá no la otra, había actuado con total corrección, tanto a la hora de limpiar, como a la hora de no haber impregnado la virgen superficie vítrea de la sucia materia oleosudorípada de la que pensó, estaría compuesta una mugrienta huella. La inicial indignación de tan execrable acto daba ahora paso al súbito cosquilleo que trae asociado un hecho inexplicable, carente de toda lógica o no perteneciente a esta dimensión de mortales existencias. No le cabía duda. Desde el primer momento lo vio claro. Sabía que aquella sutil forma de manifestar una incorporal presencia era la de ella. Sólo ella conocía su compulsiva obsesión por la limpieza en general, y por la absoluta transparencia de los cristales en particular. Sólo ella sabía que ese hecho no le pasaría jamás desapercibido. A pesar de todo, decidió borrarla nuevamente, esmerándose más si cabe en lustrar la superficie. Trataba así de forzar de nuevo a su fantasmagórica amante a repetir la visita la mañana siguiente, para hallar en estas repentinas apariciones la medicina precisa a su poco llevadera soledad.

Y así sucedió. Sólo que esta vez, en lugar de limitarse al vidrio de su habitación, decidió prolongar su estancia para constatar, con digital evidencia, su presencia en la encimera de granito negro de la cocina. Paulatinamente sus huellas fueron apareciendo en más y más lugares de la casa. Incluso en la pantalla del móvil, en el televisor de plasma, en la mesita de noche… Fue de esta extraña manera como él se sintió ectoplasmicamente acompañado hasta el fin de sus días y desterró perpetuamente a la soledad de su vida.

Abril 2008

Primero de marzo

2010-03-01T12:56:00.008+01:00

Y también es bueno
sentir de vez en cuando el corazón herido,
un algo de invencible ternura,
una lágrima de persistente ausencia,
un 'te echo de menos y quiero que lo sepas'.

También es bueno
notar de vez en cuando el corazón hinchado
presionando desde la boca del estómago
hasta justo la mitad de la garganta,
allí, donde mueren anudadas mis palabras.

Tampoco es malo
buscar de vez en cuando la nostalgia
del brillar de tus ojos en mis días
escondidos tras el oscuro oficio
de sobrevivirte enteramente solo.

Peor habría sido no encontrarte,
no guardar en mí por siempre lo que fui-ste(mos),
condenar al olvido ese espacio tuyo que me habita
silencioso, frustrado, inerte y sustancial,
lo que aún tengo de ti.

Lo triste habría sido no saberte,
no haberte soñado,
no soñarte.
Tristeza es para aquél cuya soledad,
incapaz de ostentar tu mirada,
tus caricias y tu tacto,
se mire feliz en el espejo.

25 de Febrero de 2010

2010-02-25T12:39:00.018+01:00

... nos precipitamos furiosamente a la vorágine...
y entre el rugir, y el bramar y el tronar del océano
y de la tempestad el barco se estremece...
¡oh, Dios!... y ya se hunde.

25 de Febrero de 2010

Como temiamos, la tormenta no amaina. Muy al contrario, parece que cada día que pasa gana en vigor y virulencia. Apenas un rato de calma, que nos ayuda a ordenar por cubierta todo lo que el viento y la marea arrasa, es seguido por un nuevo chubasco que parece haber nacido en las mismísimas entrañas del infierno. Me pregunto que maldición nos persigue, o que mal le hemos hecho al cielo alguno de nosotros para ser castigados de tan inmisericorde manera. Apenas nos queda velamen que valga la pena arreglar, y aunque los hombres se afanan en esa labor, todos sus esfuerzos son en vano. Ellos lo saben, mas con gran coraje, evitan caer en el victimismo y la desolación. Alguna excepción hay, y ya me han llegado noticias de marineros que han decidido poner punto y final a su travesía, buscando en el fondo de los mares aquello que el tozudo cielo les ha negado. La jarcia tampoco se encuentra en mejor estado, y aunque si por merced de algún improbable sortilegio fuésemos capaces de enmendar las maltrechas velas, incapaces seríamos de izarlas. Creo que los hombres comienzan a ser conscientes de que nuestro destino está unido, y aun así su perseverancia me enorgullece. Algunos de ellos se juntan de manos, y en silencio se aprestan a rezar a su Dios. No han dejado en ningún momento de creer en Él, aunque me temo que a ese misericorde Dios al que claman, bien no le llegan las plegarias allá donde esté, bien no levanten su divino interés, bien hace tiempo ha dejado de creer en la Humanidad que, a día de hoy, nos parece tan lejana.
Por el momento seguimos sin tener problemas con los víveres, ya que no hace demasiadas jornadas salimos de tierra y nos habíamos provisto para una larga travesía. El hambre que nos mate será de otra naturaleza. Hambre de esperanza, de ilusión y de sueños. Y contra ésa nada existe en nuestras abarrotadas bodegas.
El viento nos enloquece, la lluvia nos azota como cien látigos juntos, las olas parecen ser montañas de piedra (por toda su altura y por toda su dureza) y amenazan con quebrar nuestro noble y dañado casco de madera. Una perpetua penumbra rige y confunde nuestros días y nuestras noches. Por último, no quisiera dejar sin anotar una vez más el atípico y persistente mal que padecen todos nuestros aparatos de medida. Sin entrar en pormenores, podría jurar que sufren de un extraño aturdimiento, de una singular confusión, de un extravagante desconcierto que les hace dictar, ante mediciones parejas resultados tan diversos como sorprendentes. Desconozco cuales pueden ser las causas exactas, pero me niego a caer en atávicas supersticiones con las que la tripulación explica cualquier hecho que se escapa a toda lógica o costumbre.
Parece haber terminado el breve momento de calma que a diario me permite describir los extraños sucesos que nos persiguen. Aquí vuelve. Una vez más.

Sin más

2010-02-23T16:15:00.010+01:00

Escribo para leer lo que me da por pensar.

Escribo, no porque sepa lo que se voy a decir, sino para averiguarlo.

Escribo porque necesito hacerle un homenaje a este persistente vacio.

Escribo para apaciguar al destino, postergando sueños, evitando que éstos mueran.

Escribo, no para encontrarme, sino para no perderte del todo.

Es por eso que me escribo. Sin permitirme poner el freno que evite caer en el sentimentalismo y en lo rídiculo. Me temo que no hago otra cosa. Pero temo que ha dejado de importarme. Escribo para que estas líneas me agarren por el pelo y me levanten, regalándome el coraje que les niego. Escribo para suicidar a la cordura, para empujarla por el abismo de tu olvido. Por eso, cuando la noche se me cruza y no deja un solo resquicio en su dictadura de oscuridad, me escribo.

Sin más.

Al respirar

2010-02-21T12:41:00.005+01:00

Tenía los ojos demasiado tristes, el corazón demasiado roto y las heridas demasiado profundas. Sus sueños se parecían demasiado a mis sueños.
- Ven, no te sientas sola. Esta noche es demasiado hermosa. Es mía. ¿La quieres? Te la regalo.

Y al respirar propongo ser quien ponga el aire,
que al inhalar me traiga el mundo de esta parte.
Y respirar tan fuerte que se rompa el aire,
aunque esta vez si no respiro es por no ahogarme.

Autocrítica

2010-02-17T11:41:00.013+01:00

Demasiado tiempo de ocio. Eso es lo que me digo cada vez que me siento delante del teclado dispuesto a escribirme, una vez más. ¿Acaso pensarla no es una labor lo suficientemente costosa? Extenuante, diría yo. Y eso hago, una vez más. Y escribo porque a veces me la encuentro escondida entre algunas de mis letras y eso me hace feliz. Hay días en que la sorprendo pensativa y muda, detrás de una hache. O la veo enredada en alguna de mis eses. A veces, cansada, recuesta su espalda en una ene mayúscula, o juega a esconderse bajo una erre. Sus ojos aceitunos se aparecen al final de algún endecasílabo, y las líneas de su cuerpo... Y si en algún párrafo digo que me quiero curar de este mal, estoy mintiendo. Y si en algún lugar alguien lee que he soñado con ella, es que en realidad he deseado soñar con ella. Es por eso que me escribo, una vez más. Aunque todo suene a lo mismo. Y es que todo es parte del mismo sueño.

Y sé cuales son todos mis males. Que yo me sienta, todavía hoy, ingenuo e inmaduro (es decir, con sólo los defectos de una lejana juventud y casi ninguna de sus virtudes) no me da derecho a exhibir esa ingenuidad y esa inmadurez. Mucho he leído y más he escuchado de casos en los que uno llega a sentir pena, sino vergüenza ajena, de determinadas actitudes que a veces nos llegan a parecer cuando menos extrañas, en esa fina línea que separa la fuerza del sentimiento y el patetismo. En esas ocasiones, el sentido de las palabras incontroladas, o las miradas perdidas, roza objetivamente lo ridículo, pero es la bondad que genera este sentimiento lo que provoca que no lo llegue a ser. Cuántas palabras, sólo para decir que no quiero parecer patético.

Y es por eso que escribo. Porque me gusta soñar que soñé que caminaba de nuevo por tus sendas. Que naufragaba, una vez más, en las aguas argentinas de tu espalda bajo la luz de la luna. Que por fin encontraba la sombra que un día me arrebataste. Es por eso que prefiero tenerte aquí a no encontrarte en ningún sitio "... bajo ese amor que crece y no se muere, bajo ese amor que sigue y nunca acaba."

Aire

2010-02-14T12:58:00.009+01:00

Aire,
¿a que sabe el aire
cuando no se puede respirar?
Pena,
libertad es siempre a base de penas,
penas que olvidar.

Hace menos frío que ayer, aunque no ha salido el sol. Ya me empiezo a cansar un poco de este invierno tan exhaustivo. Casi está fuera. Me sorprendo hablándome del tiempo (¿no me tendré nada interesante que contar?). Todavía es temprano para ser domingo, pero la gente con la que me cruzo poco tiene que ver con la de diario. Sus miradas también son diferentes. Más distendidas, como queriendo degustar el descanso que el día conlleva. Las miradas diarias no ven nada, no buscan nada, no degustan nada. Están por estar. Porque son prisioneras de unos ojos, pero se pierden en medio de las preocupaciones rutinarias con que la gente llena sus días. Te ven pasar, sí, pero más para evitar el choque que para mirarte. Por la semana me siento invisible. Los domingos, sencillamente, un extraño.

¿Donde vas esta noche
que no quiero verme solo?
Puede ser que me reproches
mi manera de verlo todo.

También se sabe que es domingo por la manera que tiene la gente de andar. A diario la gente no camina. Se transporta. Aún no han salido del lugar de origen y ya sus cuerpos se sienten en el destino. Se proyectan allí, y el tránsito no es más que una triste limitación física. Existe, como en todo, una excepción. Los ancianos. Quizá esta rareza nazca del improbable hecho de que no sepan que es domingo. Creo que es casi imposible. Lo notarían en las miradas de la gente. Puede ser que simplemente no les importe. Yo aprendo de ellos. De su cadencia. De su 'fijarse en todo', no por nada en especial. De su olvidarse del sentido del tiempo. De su 'nada ya es importante'. Aún me queda. Poco a poco.

Aire.

No se puede respirar debajo del lodo,
no se puede, no se debe
tú no quieres, no.

Cuando el pánico de observar que el vacío me llena se adueña de mí, me he dado cuenta que debo salir a la calle y comenzar a andar. Últimamente le he cogido gusto en refugiarme en las pequeñas tristezas cotidianas que a todos pasan desapercibidas. Excepto a los ancianos y a mí. Me hacen sentir más seguro. Menos cuerdo. Una rama caída, un bordillo roto, el vaho que se escapa de las bocas de la gente, el autobús escolar, la luz de las farolas, la última gota de lluvia, las personas que esperan, las miradas perdidas, las sombras. Me alivia pensar en que poco a poco encuentro atajos para seguir adelante. Cuando regreso a casa, llego lleno de pequeñas tristezas, pero son ajenas. El vacío es siempre más insoportable.

No se puede respirar debajo del lodo,
no se puede, no se debe
tú no quieres, no.

Aire

Me gusta observar a la gente cuando está sola. El otro día, tras la tercera mirada a un solitario, me crucé con la suya. Creí ver odio en su forma de mirar. Me pregunto que vería él en la mía. Por supuesto, no le hablé para disipar mi duda. No nos solemos caer bien. Quizá por exceso de empatía. Quizá porque no nos guste reconocernos en los fracasos de otros. Quizá por el miedo ancestral de comprender que lo que realmente nos pasa es que no vamos a ninguna parte.

Aire

A veces

2010-02-10T14:14:00.011+01:00

A veces me acercaba por detrás sin hacer ruido, y en el abrazo me mostraba un primer estremecimiento de sorpresa para después agachar su rostro hacia mis manos, abrazando con sus brazos los míos. A veces se sumía en un profundo silencio, y cuando percibía mi mirada sacudía levemente su cabeza y me decía que estaba en "su mundo". A veces apartaba ostentosamente su pelo de las orejas para mostrarme que llevaba puestos unos pendientes que le había regalado. A veces sentía como si nos conocieramos de toda la vida y no hubiera un solo rincón de nuestra alma capaz de albergar secretos para con el otro. A veces observaba largamente la blancura de sus manos sin que se diera cuenta. A veces deseaba haber podido estar en ese mundo suyo nacido del silencio, en el que soñaba y era feliz. A veces nos quedabamos callados escuchando los silbidos del vecino de arriba y nos reíamos juntos. A veces apoyaba su cabeza en mi hombro, y sentía como latía su fragilidad, y la abrazaba más fuerte. A veces deteníamos nuestros pasos ante un escaparate y contemplábamos nuestro reflejo en los cristales. A veces me miraba con tal fuerza que me preguntaba que parte de mí estaría escrutando. A veces el último beso me duraba kilometros y kilometros del doloroso camino de vuelta. A veces desayunábamos a la hora de comer y, mirando el reloj de pared, nos preguntábamos si habíamos batido el récord. A veces pensabamos que aquel estado duraría toda una vida, y eramos capaces de sentirnos meros espectadores de nuestra propia felicidad.

En una semana

2010-02-08T12:43:00.022+01:00

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante.
En una semana se puede reunir todas las palabras de amor
que se han pronunciado sobre la tierra
y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera
del amor quemado. Y también el silencio.
Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.

Desobedezco un lunes más a mi médico.
Le había prometido que en una semana lo dejaría,
de eso hace exactamente hoy siete días.
Pero me vuelvo a ver aquí, y siento haber perdido
una vez más la partida. Lo reconozco, me puedo.
Creo que debo duplicar mi dosis de esas píldoras rojas,
sí mujer, de las de olvidarte.

Ya he dejado de pasear por todas esas calles señaladas.
Seguro que nos echan de menos, y se preguntan por nosotros.
Si las cosas cotidianas tuvieran memoria,
mi espejo, cada mañana, me devolvería tu mirada,
todas las canciones que ya no escucho hablarían de ti,
los relojes consagrarían su tiempo a marcar tu hora
y mis letras, encerradas por mis dedos, buscarían el consuelo
de tu regazo. Mejor inertes, desmemoriadas atrezzos de la vida.

No te asustes. Me estoy curando. Quizá no esta semana.
Tal vez en la siguiente logre olvidarme de esos besos emigrados
a latitudes más cálidas. Es tan frio este invierno, que no logro
calentarme a la lumbre de tu risa que imagino.
Debo dejar de pensar en ti, me repite el doctor.
!Será cretino! Si fuera así de sencillo no estaría aquí sentado,
emborronando un día más mis cuadernos con tu nombre.
Ojalá en una semana logre que al cerrar mis ojos en voz baja
no te aparezcas a tientas en mis sueños.

De vez en cuando

2010-02-03T15:00:00.019+01:00

La mujer que amé se ha convertido en fantasma.
Yo soy el lugar de sus apariciones

... De vez en cuando me sorprendo sacudiendo su vacio indescifrable, como si cada punto del espacio que me habita, interrogase a las sombras sobre su ausencia. Y es ahí, en ese gélido abismo, donde a veces aparece su fantasma, caminando por inexistentes sendas hasta que por fin desaparece entre la bruma su figura y mi paz.
Por las noches, justo antes de entregar mi cuerpo al sueño, me dejo sumergir en las profundidades de sus mareas, que susurran un lenguaje que adivino...

Frente a frente

2010-02-01T14:32:00.007+01:00

Queda, que poco queda,
de nuestro amor apenas queda nada,
apenas ni palabras
quedan...
Queda, sólo es silencio
que hace estallar la noche fría y larga,
la noche que no acaba,
sólo eso queda...

Sólo quedan las ganas de llorar
al ver que nuestro amor se aleja.
Frente a frente bajamos la mirada
pués ya no queda nada de que hablar,
nada...

Sólo quedan las ganas de llorar
a ver que nuestro amor se aleja.
Frente a frente bajamos la mirada
pués ya no queda nada de que hablar,
nada...

Queda poca ternura y alguna vez haciendo
una locura un beso y a la fuerza
queda...

Queda un gesto amable, para no hacer la vida insoportable
y así ahogar las penas
sólo eso queda...

Sólo quedan las ganas de llorar
al ver que nuestro amor se aleja.
Frente a frente bajamos la mirada
pués ya no queda nada de que hablar,
nada...

Sólo quedan las ganas de llorar
al ver que nuestro amor se aleja.
Frente a frente bajamos la mirada
pues ya no queda nada de que hablar
nada...

2009-12-26T10:40:00.001+01:00

Incluso vuelven días, como hoy, en los que me despierto con ganas de escribirme. Se parece a ese hambre voraz que te despierta de la siesta. No tarda en diluirse, pero tras de sí deja ese rastro indeleble de las cosas que siempre se quedan, agazapadas en la sombras.

Estás distinto.
No te recordaba así.
Quizá no seas tú.
Nunca me he ido.
Eres yo.

The show must go on

2009-12-23T21:21:00.007+01:00

Solo tú sabías que había de volver...

Ahora toca pagar la cuenta de todo lo vivido. Toca desangrarme letra a letra. Una vez más. El eterno equilibrio cósmico me devuelve a donde un buen día todo nació. A mi impoluto laberinto.

El tiempo se ha vuelto a parar.

Alicia

2008-11-19T09:43:00.005+01:00

No sé cómo, pero he pasado día en mi impenitente calendario de pared y me he acordado, de repente, de una fecha. Yo que soy tan malo con esas cosas. Y me ha venido a la cabeza cierto lunes lluvioso de noviembre en el que empezó este tinglado. Y me reconozco, y no, en aquellas letras, tan lejanas, pero menos en tiempo, quizá, que en circunstancias. Ahora todo es muy distinto, y no hay nubes, ni lluvia, ni nada que me impida observar en estas noches la majestuosa alineación astral de Venus y Jupiter. Por eso creo que no cerraré un circulo. No. Eso sería haber llegado a un punto de origen inexistente. Irrepetible. Más bien, este cíclico invento llamado tiempo, me permite observarme en la distancia, desde otra línea de la infinita espiral que es la vida. Ahora no sé si voy hacia fuera o hacia dentro de ella.

Cuando pienso que aquella noche lluviosa fue o xermolo (lo siento, no sé como se dice en castellano) de todo, no puedo dejar de plantearme que hechos, en principio, insignificantes, se convierten, con el tiempo, en trascendentales. Fue así como te conocí. Así no. Más bien, por medio de. Fue así como se ha transformado mi vida, de tal forma que he perdido las ganas de contarla, y sólo tengo deseos de vivirla. Y es por eso que éste, mi laberinto, se encuentra tan fantasmagóricamente abandonado, que no quedan apenas que ecos hechos entradas de alguien, yo, que un día habitó en él.
Esta quedando demasiado largo, y he ganado la suficiente experiencia para saber que las entradas largas no se llegan nunca a leer completas. Si hasta aquí has llegado, sepas, mi fiel amigo, que has sido compañero de un trecho de este camino mío. Nos vemos en Ítaca.
Disfruten. Sean felices.

El vigía

2008-10-15T15:54:00.006+02:00

Más tu medio limón, empero...
Ahora sólo quiero
dibujar un puente de colores,
entre la tierra que pisas y la mía.
Reanudar los caminos
que conducen a tus ojos,
galopando el viento en el caballo de la lluvia.
Delinear tu cuerpo
en aquel sueño que soñaste,
olvidar por siempre que estás lejos todavía.
Conquistar este otoño que preludia
el silencio de este árbol ya vencido.
Ahora sólo quiero
sentir el paso tibio que tu ausencia
enciende esta tarde mi escritura.

(Pretendí ser canción y una vez más

me hallo descifrando la memoria,

palpando el firmamento que me escondo.)

Boomp3.com

... el verde se está secando, y el viento sur se demora, pero yo sigo esperando que lleguen cantando la lluvia
y mi hora...

Ella

2008-10-14T00:01:00.000+02:00

Ella

¿No la conocéis? Entonces
imaginadla, soñadla.
¿Quién será capaz de hacer
el retrato de la amada?

Yo sólo podría hablaros
vagamente de su lánguida
figura, de su aureola
triste, profunda y romántica.

Os diría que sus trenzas
rizadas sobre la espalda
son tan negras que iluminan
en la noche. Que cuando anda,

no parece que se apoya,
flota, navega, resbala...
Os hablaría de un gesto
muy suyo..., de sus palabras,

a la vez desdén y mimo,
a un tiempo reproche y lágrimas,
distantes como en un éxtasis,
como en un beso cercanas...

Pero no: cerrad los ojos,
imaginadla, soñadla,
reflejada en el cambiante
espejo de vuestra alma.

Gerardo Diego

Doscientos huesos...

2008-10-06T20:30:00.003+02:00

A mí tampoco me gustan los lunes. Paso las horas asomado a la ventana, como tratando de avistar tierra tras el profundo horizonte plomizo, y ni tan siquiera un trozo de madera ilusiona mi esperanza. Las gaviotas se han ido con el viento de otoño. Que lejos estás. Malditos lunes.

Y vuelve a llover de nuevo, o de viejo. Palabras mudas, ladridos huecos. Y mis árboles vuelven a ceder al cruento temporal. Saben que es su única posibilidad de sobrevivir. Me cuentan que conocieron a uno que se mantenía imperturbable a las ventiscas, pero que ya no está. Que se marchó una negra noche de invierno. Yo sé que esta noche no han de callar.

Olvido la distancia, y encuentro tu silencio. Sordo. En breve tu espectral presencia inunda mi casa. Y mi vida. Pero es fría. Como la noche de este lunes de invierno. Que poco me gustan los lunes. Están consiguiendo ponerme triste. Ya paro.

Boomp3.com

Doscientos huesos y un colar de calaveras.- Bunbury
Tus doscientos huesos y un collar de calaveras
para que sepa volver y volverte a encontrar,
deja que pueda traer alivio a tu boca tonight,
y no desaproveches una buena erección.

Cada palabra tuya cual imagen devota
y la lluvia cayendo por el borde de mi sombrero
y empapándote todita tu camiseta,
un buen verso quizá sea el lado valiente de un cobarde.

Destinos cruzados,
destinos cruzados.

Mi habilidad ejerzo para no mentir más de la cuenta
y para construirte una suite en campo santo
carnaval de carne y vendaval
y tu mente como una colmena en secreta actividad
mis pensamientos paralizan mi voluntad
y tú regando mi jardín
un día de lluvia torrencial
la mejor compañía para estados de ánimo peligrosos

Destinos cruzados,destinos cruzados
y yo que he dormido a tu lado puedo afirmar
que hasta las pequeñas discusiones
fueron contigo algo estupendo.

Soltar todo y largarse

2008-10-02T18:07:00.004+02:00

Soltar todo y largarse.- Silvio Rodriguez
Soltar todo y largarse, qué maravilla,
atesorando sólo huesos nutrientes,
y lanzarse al camino pisando arcilla,
destino a las estrellas resplandecientes.
Pantalones raídos, zapatos viejos,
sombrero de ventisca, ojo de garra,
escudriñando enigmas en los espejos
y aprendiendo conciertos de las cigarras.
Con amores fugaces e inolvidables,
con parasiempres grávidos como espuma
y el acero afilado de los probables
colgado vigilante junto a la luna.
Soltar todo y largarse. Qué fascinante
volver al santo oficio de la veleta,
desnudando la vida como un bergante
y soñando que un día serás poeta.

XLIX

2008-09-30T00:00:00.004+02:00

-XLIX-

Es hoy: todo el ayer se fue cayendo
entre dedos de luz y ojos de sueño,
mañana llegará con pasos verdes:
nadie detiene el río de la aurora.

Nadie detiene el río de tus manos,
los ojos de tu sueño, bienamada,
eres temblor del tiempo que transcurre
entre luz vertical y sol sombrío,

y el cielo cierra sobre ti sus alas
llevándote y trayéndote a mis brazos
con puntual, misteriosa cortesía:

Por eso canto al día y a la luna,
al mar, al tiempo, a todos los planetas,
a tu voz diurna y a tu piel nocturna.

Pablo Neruda

Tragedy

2008-09-29T14:00:00.000+02:00

... la tragedia es la no existencia de sentimientos imperecederos. Al menos nunca lo son tanto como los pensamientos que éstos provocan...

Ahora que...

2008-09-16T10:53:00.010+02:00

Tras la tempestad llega la calma. Después de una época con horas de veinticinco minutos, llega el reposo. Se acabó la pelea que ha dejado exhaustas a mis letras, y por ende, a mi blog. Ha pasado casi una era desde la última entrada, y lo que más me asusta no es el tiempo, sino la insana innecesidad de haber escrito. Ahora, a mitad de este breve periodo de asueto, me acerco para contarte que me reencuentro con la paz que me faltaba en esas horas que apenas llegaban para ser miradas desde fuera. Que sin ser vividas fueron arrebatadas. Y tú, testigo mudo de este universo de letras, me has seguido con canina fidelidad, llenando de joyas un camino para nada fácil. He sobrevivido, y tú lo has hecho conmigo. Te lo agradezco. Alguien obvió la siguiente fase. ¿Qué sobreviene a la calma? Te lo seguiré contando.

Ahora que... Joaquín Sabina
Ahora que nos besamos tan despacio,
ahora que aprendo bailes de salón,
ahora que una pensión es un palacio,
donde nunca falta espacio
para más de un corazón...

Ahora que las floristas me saludan,
ahora que me doctoro en lencería,
ahora que te desnudo y me desnudas,
y, en la estación de las dudas,
muere un tren de cercanías...

Ahora que nos quedamos en la cama,
lunes, martes y fiestas de guardar,
ahora que no me acuerdo del pijama,
ni recorto el crucigrama,
ni me mato si te vas.

Ahora que tengo un alma
que no tenía.
Ahora que suenan palmas
por alegrías.
Ahora que nada es sagrado
ni, sobre mojado,
llueve todavía.
Ahora que hacemos olas
por incordiar.
Ahora que está tan sola
la soledad.
Ahora que, todos los cuentos,
parecen el cuento
de nunca empezar.

Ahora que ponnos otra y qué se debe,
ahora que el mundo está recién pintado,
ahora que las tormentas son tan breves
y los duelos no se atreven
a dolernos demasiado...

Ahora que está tan lejos el olvido,
ahora que me perfumo cada día,
ahora que, sin saber, hemos sabido
querernos, como es debido,
sin querernos todavía...

Ahora que se atropellan las semanas,
fugaces, como estrellas de Bagdad,
ahora que, casi siempre, tengo ganas
de trepar a tu ventana
y quitarme el antifaz.

Ahora que los sentidos
sienten sin miedo.
Ahora que me despido
pero me quedo.
Ahora que tocan los ojos,
que miran las bocas,
que gritan los dedos.
Ahora que no hay vacunas
ni letanías.
Ahora que está en la luna
la policía.
Ahora que explotan los coches,
que sueño de noche,
que duermo de día.
Ahora que no te escribo
cuando me voy.
Ahora que estoy más vivo
de lo que estoy.
Ahora que nada es urgente,
que todo es presente,
que hay pan para hoy.
Ahora que no te pido
lo que me das.
Ahora que no me mido
con los demás.
Ahora que, todos los cuentos,
parecen el cuento
de nunca empezar.

Te extraño

2008-08-30T10:20:00.003+02:00

Se termina, por fin, este agosto transitivo hacia no sé donde. Pero lejos de aquí. Y termina en noches alumbradas por miles de centellas, como celebrando algo que no soy quién de adivinar. Algún fasto que se me escapa, quizá. Siempre quizá. Siempre la duda. Y con días vacíos, acuciantes, abarrotados de urgencias. Con días tan sin sentido, tan cero a cero, ponemos punto y final a este recolector mes con las manos tan sin ti que duelen. Me siento en una encrucijada de caminos con las puertas por abrir. Todo al rojo gritaré. Todo a ti.

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Te extraño.- Diego Cigala (Dos lágrimas)

Te extraño,
Como se extrañan las noches sin estrellas
Como se extrañan las mañanas bellas
No estar contigo por Dios que me hace daño

Te extraño,
Cuando camino, cuando lloro, cuando río
Cuando el sol brilla, y cuando hace mucho frío
Por que te siento como algo muy mío

Te extraño
Como los árboles extrañan el otoño
En esas noches que no concilio el sueño
No te imaginas amor cómo te extraño

Te extraño
En cada paso que siento solitario
Cada momento que estoy viviendo a diario
Estoy muriendo amor porque te extraño

Te extraño
Cuando la aurora comienza a dar colores
Con tus virtudes y con todos tu errores
Por lo que quieras, no sé, pero te extraño

Te extraño
En cada paso que siento solitario
Cada momento que estoy viviendo a diario
Estoy muriendo amor porque te extraño

Te extraño
Cuando la aurora comienza a dar colores
Con tus virtudes y con todos tu errores
Por lo que quieras amor, no sé, pero te extraño

Intermezzo

2008-08-23T19:02:00.002+02:00

Me asusta no saber apreciar
lo que me es dado,
no poder entregar siempre
un poco más de lo que he recibido,
olvidar la belleza sutil de lo cotidiano,
lo sublime de encontrarte amanecida.

Me asusta enterarme tarde
de lo que he perdido,
que mis árboles dejen de gritar tu nombre,
que mi plenitud en ti
a veces sea tan incompleta,
esperar por siempre un no sé que definitivo.

Mientras me asusto, escribo, y soy pequeño,
de mis miedos más hondos me hago esclavo,
tú vales más que todo lo que yo poseo,
mi vida en ti es todo lo que valgo.

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Blowin in the wind

2008-08-21T17:22:00.006+02:00

El viejo cuentacuentos cerró su libro por la misma página por el que había sido abierto. En realidad, hacia años que no necesitaba leer las historias de su viejo cuaderno de hojas amarilleadas por el tiempo. Pensó que, tal vez, los cuentos que ahora narraba poco o nada tendrían que ver con los que allí se encontraban escritos. Habían ido mudando, enriqueciéndose con el paso de los años, absorbiendo ciertos matices de los que los originales adolecían. Se podía decir que bebían de la experiencia de sus vivencias. Se atusó el pelo largo cano, alzó su vista y observó como lentamente la gente iba abandonando el corro que habían formado a su alrededor. Siempre el mismo ritual. Siempre las mismas miradas atónitas. Siempre el idéntico silencio del final. Siempre la misma soledad con sonido metálico cayendo dentro de su sombrero.
Cuando ya nadie quedaba, recontó las plateadas monedas con la esperanza que éstas permitiesen su último almuerzo antes de la partida. No corrían buenos tiempos en la comarca, y eso repercutía directamente en su baldío estómago. La noche se cerraba y apenas le llegaría para pagar una cama seca y una almohada dura. Hacía años que su vida se reducía a una simple y rotunda supervivencia. Un binomio. Vivía para contar su historia. Contaba su historia para poder vivir. Los recuerdos lejanos eran revividos noche a noche, de pueblo en pueblo. Hacía años que su libro había dejado de ser escrito. Hacía años que los sentimientos le resbalaban como resbala el agua por la espalda de un pato.
Pero había noches en las que, contando su cuento, el pasado se hacía presente, y una luz alumbraba y daba calor a su agrietado espíritu. Eran esos los momentos que daban sentido a su existir. Que lo alimentaban como aquella noche no podrían hacer las pocas monedas plateadas que cayeron dentro de su sombrero.

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Blowin' In The Wind

How many roads must a man walk down
Before you call him a man?
Yes, 'n' how many seas must a white dove sail
Before she sleeps in the sand?
Yes, 'n' how many times must the cannon balls fly
Before they're forever banned?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

How many times must a man look up
Before he can see the sky?
Yes, 'n' how many ears must one man have
Before he can hear people cry?
Yes, 'n' how many deaths will it take till he knows
That too many people have died?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

How many years can a mountain exist
Before it's washed to the sea?
Yes, 'n' how many years can some people exist
Before they're allowed to be free?
Yes, 'n' how many times can a man turn his head,
Pretending he just doesn't see?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

Sombras nada más

2008-08-19T18:22:00.004+02:00

De todos los personajes que pueblan El Quijote, sin lugar a dudas me quedo con la magia de la insana locura de Cardenio. Locura de amor. También conocido como "El Roto de la Mala Figura", Cardenio es un joven traicionado por Fernando, su mejor amigo, que le roba el amor de su vida, Luscinda. Decide penar su desdicha echándose al monte y subsiste de la comida que los cabreros, conocedores de su locura, le dejan en los caminos. Suya es la canción que aquí os dejo, que hoy, sin saber muy bien porqué, me vino a la cabeza. Siempre me han parecido de los mejores versos que pueblan la obra de Cervantes:

¿Quién menoscaba mis bienes?
Desdenes.
¿Y quién aumenta mis duelos?
Los celos.
¿Y quién prueba mi paciencia?
Ausencia.
De ese modo, en mi dolencia
ningún remedio se alcanza,
pues me matan la esperanza
desdenes, celos y ausencia.

¿Quién me causa este dolor?
Amor.
¿Y quién mi gloria repugna?
Fortuna.
¿Y quién consiente en mi duelo?
El cielo.
De ese modo, yo recelo
morir deste mal estraño,
pues se aumentan en mi daño
amor, fortuna y el cielo.

¿Quién mejorará mi suerte?
La muerte.
Y el bien de amor, ¿quién le alcanza?
Mudanza.
Y sus males, ¿quién los cura?
Locura.
De ese modo, no es cordura
querer curar la pasión,
cuando los remedios son
muerte, mudanza y locura.
Capítulo XXVII.- Don Quijote de la Mancha

La historia del desdichado mozo inspiró, tiempo después, al mismísimo Sheakespeare, que terminó por contarnos su drama en "La historia de Cardenio", recuperada no hace mucho tiempo.

She

2008-08-05T19:08:00.004+02:00

No es vanidad, aunque bien podría serlo. Tampoco ostentación, pues nada tengo en realidad, salvo tres o cuatro historias que me pertenecen. O yo a ellas. Pero si construimos un universo nuevo de palabras, tampoco es justo que lleve tanto tiempo sin hablar de ti en mi laberinto. Nunca me lo pediste, aunque ahora que lo pienso, tú nunca pides nada. No es tu fuerte. Te imagino esperando, pero siempre en silencio, sigilosa como la luna misma. También sé que me será complicado no caer en tópicos al dibujarte. Pero llegados a este punto ¿a quien le importa? Fíjate, sin nombrarte creo que has sido la argamasa de cada una de las piedras que componen este laberinto. ¿No te lo crees? Eso es que no te fijas bien. O quizá que diga demasiado poco. Me conoces. También amo el silencio. Y ellas hablan por mí y de nosotros. Ellas. Mis historias. Yo también te soñé. Yo también te esculpí y daría mis ojos para que existieses. Tú también dejabas huellas invisibles por mi casa sin haberte tenido en frente. Y fuiste dibujada en estos muros. Y las mañanas dejaron de ser grises.

Y mientras nos inventamos historias paralelas que suenen menos raras que las que nos son propias, en la retina guardaré por siempre tu primera mirada asustada. Sólo a ti se te ocurre. Citarte con un desconocido. Aunque no era tal. Tardamos en reconocernos. La palabra tomó forma humana, y no era fácil. Pero las tardes se sucedieron, y a cada una de las despedidas le siguieron sus correspondiente regresos. Seguiré soñando que habrá tantos como despedidas, más uno. Y como tú dices, paso a paso escribimos una historia que como canta Guccini, no es diferente a las demás, pero es nuestra. Y el futuro, que no existe, es menos incierto si me dejas conjugar el verbo contigo en cada uno de sus tiempos.

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She.- Elvis Costello
She may be the face I can’t forget,
A trace of pleasure or regret,
May be my treasure or the price I have to pay.
She may be the song that Summer sings,
May be the chill that Autumn brings,
May be a hundred different things
Within the measure of a day.

She may be the beauty or the beast,
May be the famine or the feast,
May turn each day into a heaven or a hell.
She may be the mirror of my dreams,
A smile reflected in a stream.
She may not be what she may seem
Inside her shell.

She who always seems so happy in a crowd,
Whose eyes can be so private and so proud.
No one’s allowed to see them when they cry.
She may be the love that cannot hope to last,
May come to me from shadows of the past
That I’ll remember till the day I die.

She may be the reason I survive,
The why and wherefore I’m alive,
The one I’ll care for through the rough and ready years.
Me, I’ll take her laughter and her tears
And make them all my souvenirs
For where she goes I’ve got to be.
The meaning of my life is she.
She, she, she.

Micropoemas

2008-07-31T19:24:00.006+02:00

A veces la tele todavía tiene la capacidad de sorprenderme. De muestra, un microbotón. ¿Por qué no?

El regreso

2008-07-29T22:00:00.003+02:00

Hay ocasiones en las que me pierdo buscando la historia. Me siento al teclado, abro las ventanas de mi casa para ver si esos árboles parlanchines que me observan me traen ese cuento que escruto incesante. ¿Donde se esconden? ¿Donde nacen? Resulta complicado atraparlas a golpe de tecla. Es necesario que lleguen nacidas. Descubiertas. Ayer logré comprenderlo. Son ellas las que se dan a ti. Son ellas las que te buscan. Ellas son las te encuentran...

"... No me gustan las vueltas. Me da la impresión que me paso media vida regresando. Se regresa cansado. Casi siempre con el alma encogida. La espera se tiñe siempre, casi siempre, de esperanza. El regreso lo hace de momentos vividos e irrepetibles. Y digo irrepetibles, porque cada momento, por sí, lo es. Y más los felices. En la vuelta se añora, aunque no se quiera. Siempre ha sido así. Y sucede, con asiduidad, que siempre ha quedado algo por decir, por hacer. Por dar.

Me encontraba yo envuelto en esta serie de conjeturas, cuando avanzando mi vista en el pasillo observo como, de nuevo, alguien ha ocupado indebidamente mi asiento. Se trata una señora mayor. Su pelo es rubio, demasiado rubio. La cara, traidora, delata su edad. Cada arruga suya, una vivencia pasada. Con la amabilidad que subsiste a mi cansancio me acerco a ella:

- Perdone señora, me temo que se encuentra sentada en mi asiento - le digo con tono condescendiente. En realidad no tengo interés alguno en ese sitio, pero me niego a que alguien me levante de su asiento, por lo que es necesario saber cual es el suyo para así poder ocuparlo.

- Ya me imagino hijo, me hicieron lo mismo en Alicante. Nos dieron asientos separados y no hubo forma de sentarnos juntos. Mi marido está unas filas más adelante, y me tengo que pasar todo el viaje sola. Tú te crees, a esto no hay derecho hombre. Separar de esa manera a la gente.

Comprendo que no entendió lo que le quise decir, pero el avión no va nada lleno, y tal vez haya suerte, y nadie me mueva del asiento de pasillo del que me apropio. Cuando arman las rampas, nadie se sienta a mi lado, así que me dirijo de nuevo a mi distraída compañera de viaje:

- Acaban de cerrar las puertas, y creo que este asiento no lo ocupará nadie, con lo que si quiere le aviso a su marido para que pueda hacer al menos este medio viaje con él.

Tarda en mirarme, y cuando lo hace tiene los ojos brillantes, arrasados de ausencia. Decido volver a mis cosas y me reprocho la torpeza de haber sido yo el que no la había comprendido. A los pocos minutos se quedó dormida. Quizá en el regazo de su compañero de camino..."

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Nightwish

2008-07-24T09:24:00.004+02:00

"...en tierra, en humo, en polvo, en sombra, en nada. " Luis de Góngora

De repente se dio cuenta del verdadero significado de la expresión "camino sin retorno". Era irreversible. Vivía los últimos instantes de su existir. Y fue niño jugando en el patio cubierto del colegio en una mañana lluviosa. Y fue primer beso, de esos que erizan la piel y alborotan el alma. Y fue amor y desamor. A partes iguales o no. Y fue lágrima y caricia. Ausencia y cansancio. Y fue ella. Y fue felicidad y desdicha. Y lo contrario de ambas. Y fue padre sin haberlo sido. Y fue tierra sobre madera barnizada de su vida. Y abuelo de unos nietos nonatos. Y fue impacto homicida. Y fue dolor. Y fue nada. Recuerdo y olvido. Sombra. Éter. Soledad eterna.

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Háblame del mar

2008-07-18T02:00:00.000+02:00

"... dicen que el barco navega enamorado del mar..."

Una de esas canciones que me transporta a mi niñez. De aquella me quedaba embobado pensando en los toros azules de la primavera del mar. Que años aquellos. Que veranos tan lejanos y tan diferentes. Ahora me quedo con la imperiosa necesidad que tenemos de amar. Como el barco de la canción. Discúlpenme el anacronismo. Mayor que se va haciendo uno.

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Pepa Flores.- Háblame del mar marinero

Háblame del mar marinero
háblame del mar, háblame.

Dicen que hay toros azules
en la primavera del mar
que el sol es el caporal
y las mantillas las nubes
que las mueve el temporal.

Dicen que hay toros azules
en la primavera del mar.

Háblame del mar marinero
dime si es verdad lo que dicen de él
desde mi ventana no puedo yo verlo
desde mi ventana el mar no se ve.

Háblame del mar marinero
cuéntame qué sientes allí junto a él
desde mi ventana no puedo saberlo
desde mi ventana el mar no se ve.

Dicen que el barco navega
enamorado del mar
buscando sirenas va
buscando sirenas nuevas
que le canten al pasar.

Dicen que el barco navega
enamorado del mar.

Háblame del mar marinero
dime si es verdad lo que dicen de él
desde mi ventana no puedo yo verlo
desde mi ventana el mar no se ve.

Háblame del mar marinero
cuéntame qué sientes allí junto a él
desde mi ventana no puedo saberlo
desde mi ventana el mar no se ve.

Realidad o sueño

2008-07-14T18:08:00.010+02:00

Te sueño, y eres.
Me sabes, y soy.

Soñó con ella diez noches seguidas. En la undécima, decidió crearla. Con la paciencia que les es propia a los vegetales y a los planetas, esculpió su cuerpo de un viejo tronco de roble sorprendido por la nueva blancura de su superficie. Muchas noches más tarde concibió su rostro. Una herrumbrosa tarde de primavera vislumbró sus ojos entre un millón de estrellas. Al filo de una gris mañana de otoño, su boca. Años más tarde, ebrio de insomnio, creyó haberla concluido. Se sentó, exhausto por el colosal trabajo, y decidió admirar su obra. Dos años después conseguiría que su inanimada creación adquiriese un alma. No fue fácil, y fueron muchas las veces que sintió la grave carga del fracaso sobre su vida. Con frecuencia, despertaba repentinamente sobresaltado. Su vigilia no le permitía crear vida. Y al sumergirse de nuevo en su sueño, volvía a verla inmóvil, como una muñeca de porcelana fina, echando así por tierra todo su anterior e infructuoso trabajo.
Por fin, una calurosa madrugada con luna de junio, la sintió. Ajena. Al verla alejarse, notó en su pecho un leve crujido de hielo. Una extraña mezcla de confusos sentimientos le recordó la felicidad.
Durante años esperó un regreso que nunca se produjo. Pero la dibujaba feliz. Libre. La imaginaba en mil situaciones distintas. Incluso un día la soñó soñándole.
Un mal día, vio como su fin se acercaba. Y temió por ella. Si él la había creado, cuando él no estuviese, ella dejaría de existir. Y sintió el hacha de la tristeza clavándose en lo más profundo de sus entrañas. Y pensó como sería el final de aquella criatura engendrada por sus sueños. Y observó la abominable visión de los alrededores arrasados por la nada que acabaría por engullirla. Mil veces revivió la crudeza del momento final en que ella se daría cuenta de lo que realmente era. Mil veces lloró en silencio por el sacrílego intento de crear vida.
Una oscura tarde de noviembre, mientras azuzaba el fuego de su fría cabaña, un escalofrío recorrió su anciano cuerpo al ver que todo lo que era se difuminaba en humo. Segundos antes de dejar de ser, comprendió con estupor, como él mismo era un sueño de alguien...

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Oxalá

2008-07-07T00:05:00.008+02:00

Un día alguien me dijo que para llegar a conocer a un hombre había que calzarse sus botas, y caminar un trecho con ellas puestas. Caminar los caminos que tan bien conocen. Beber de las fuentes que sacian su sed. Escuchar los silencios bajo el árbol en que a diario descansa. Y así, poco a poco, lograr entender las motivaciones que empujan a hacer lo que hace, a pensar lo que piensa. A vivir como vive. A soñar aquello que sueña.
Volveré. Volveré con nuevas historias que os permitan, de nuevo, calzaros mis botas. Hasta entonces, felices sueños.

Oxalá.- Madredeus

Oxalá, me passe a dôr de cabeça, oxalá
Oxalá, o passo não me esmoreça;

Oxalá, o Carnaval aconteça, oxalá,
Oxalá, o povo nonca se esqueça;

Oxalá, eu não ande sem cuidado,
Oxalá eu não passe um mau bocado;
Oxalá, eu não faça tudo à pressa,
Oxalá, meu Futuro aconteça

Oxalá, que a vida me corra bem, oxalá
Oxalá, que a tua vida também;

Oxalá, o Carnaval aconteça, oxalá
Oxalá, o povo nunca se esqueça;

Oxalá, o tempo passe, hora a hora,
Oxalá, que ninguém se vá embora,
Oxalá, se aproxime o Carnaval,
Oxalá, tudo corra, menos mal

El sueño

2008-07-03T09:23:00.001+02:00

EL SUEÑO

Si el sueño fuera ( como dicen ) una
tregua, un puro reposo de la mente,
¿por qué si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?
¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
nos despoja de un don inconcebible,
tan íntimo que sólo es traducible
en un sopor que la vigilia dora
de sueños, que bien pueden ser reflejos
truncos de los tesoros de la sombra,
de un orbe intemporal que no se nombra
y que el día deforma en sus espejos.
¿Quién serás esta noche en el oscuro
sueño, del otro lado de su muro?

Jorge Luis Borges

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Llegará la tormenta

2008-06-28T08:33:00.004+02:00

Minotauro: Últimamente ando despistado. Te veo menos. Ya no pasas largas horas junto a mí. Ya no me escribes. Te siento extraño. Distante, que sé yo. No es que me importe demasiado. Ya sabes. Estoy acostumbrado. Y siempre acabas volviendo. Pero me había gustado esta vez tenerte tan cerca.

Prometeo: Lo sé. A mí también se me ha hecho extraño. Dejar en esta ocasión el laberinto ha sido más... No sabría expresarlo. Me siento estéril, y no me apetece escribir historias tristes. Desterrada la tristeza se hace rara imaginarla. Palparla y describirla. Y sé que las historias felices a ti no te gustan. No he dejado de escribir, no te creas. Pero ya no te necesito. Sólo a ella. A ella pertenecen mis pensamientos, y con ellos se bosquejan todos mis párrafos. Te aburrirían. Lo sé. Que va a saber un minotauro del amor! No ibas a entender mis días estrellados, mis soleadas noches. Que te iba a contar yo de corazones desbocados, de sueños soñados a la luz del día.

M: Volverás. Lo sé. Lo sabes.

P: Tal vez. Y entonces te hablaré de sus estrellas. Del universo que compartimos. De los caminos que recorrimos. Y será más triste si cabe que cualquiera de las historias que te he contado. Aún así, estoy seguro que, a pesar de la herida sabré que habrá valido la pena. Y ese día, quiero verte furioso y vengativo, como tú eres. No quiero condescendencias. Sé que tú no sabes de eso, pero por si acaso tu larga espera te humaniza.

M: No temas. Así será. Como lo ha sido otras veces. Siempre estoy. Me sobra paciencia. Ya me conoces. Siempre has regresado. No sé porque ésta ha de ser diferente.

P: No me subestimes. Nunca se sabe.

M: No me hagas reir. Pareces estúpido. Volverás y cantarás desolado, una vez más:

"y donde, en que momento, en que palabra se deja de querer
y donde, en que lugar, por que razón, se deja de sentir
y donde, en que momento, en que palabra se deja de querer
y donde, en que lugar, por que razón se deja de sentir y…"

P: No me digas que te gusta Conchita. A ti no...

M: Hasta pronto amigo.

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Llegará la tormenta.- Amaral

Me han dicho que has vuelto por fin a tu casa
¿Qué has visto en tu viaje por tierras lejanas?

Caí entre la bruma de doce montañas
Vagando por seis autopistas cortadas
En medio de siete bosques callados
Perdido en las costas de negros océanos
Subí a diez mil millas hasta un camposanto

Y llegará, llegará, llegará,
llegará la tormenta
Que anuncia el cielo

Me han dicho que has vuelto por fin a tu casa
¿Qué oíste en tu viaje por tierras lejanas?

El ruido de un trueno preludio del miedo
La última ola al final de los tiempos
Tambores sonando en la linea de fuego
Y tantos susurros que no escucha nadie
Oí carcajadas y llantos de hambre
La triste canción del poeta en la calle
La voz de un payaso cubierto de sangre

Y llegará, llegará, llegará,
llegará la tormenta
Que anuncia el cielo

Me han dicho que has vuelto por fin a tu casa
¿Y qué harás ahora que el viaje se acaba?

Volver antes de la lluvia de estrellas
A lo más profundo de lo desconocido
Donde hay multitudes sin nada en las manos
Allí donde el sol ha secado los ríos
Donde eres esclavo o un pobre fugitivo
Que ha visto los ojos de un hombre sin rostro
Donde todas las almas han sido olvidadas
Donde negro es el color y el número no existe
Gritaré hasta que quede grabado en el viento
Y mi voz se refleje desde ésta montaña
Aunque tenga que andar encima de las aguas
Hasta que ésta llamada sea escuchada

Y llegará, llegará, llegará,
llegará la tormenta
Que anuncia el cielo
Y llegará, llegará, llegará,
llegará la tormenta
Que anuncia el cielo.

Tres vídeos

2008-06-25T18:59:00.010+02:00

Tengo un trabajillo pendiente que me ha encargado la madre de mis cuentecillos, maite/etiam, y como soy aficionado a poneros música para que no os aburra en demasía mi laberinto, pues allá voy. Se trata de poner tres vídeos que hayan significado algo, o que nos gusten especialmente, o que sencillamente nos apetezca poner. Después nombrar a tres personillas felices que continúen esta malévola cadena, sabiendo que sino lo hacen recaerá sobre ellos los siete males. Bueno, esto es de cosecha propia. En fin, que allá voy:

El primero de ellos, como no podía ser de otra manera, será el que estreno este blog. Es la Alicia de Bunbury. Visualmente me parece impecable, y su letra inspiró el nombre de este invento. Ay de mi Alicia!

El segundo de ellos es un video-clip que siempre me pareció tremendamente divertido. Es Sweetest thing de U2, y cuenta una historia de una manera no demasiado convencional. Pués eso, allá va la cosa más dulce:

Por último, permitidme una pequeña perversión. Una canción que me acompaña desde niño, y la perturbadora belleza de France Gall visita aún mis más recónditos sueños. Su muñeca de cera habitará la banda sonora de mi vida por siempre:

Bueno, y como hay que nominar para continuar la cadena, se nomina. Y las agraciadas son:

faraonika
pitima
hadex

... y todos aquellos que a esta chorrada deseéis otorgarle dimensiones épicas.

Dulce introducción al caos

2008-06-19T09:20:00.007+02:00

Ahora recuerdo el día en que quise ser blog. Era también diecinueve, pero hacía mucho más frío. Y llovían mares enteros. Han pasado siete meses, y aquí me encuentro, entre mis tolvaneras, mis cuentecillos y mis ripios, y lo que es mucho más importante, entre vosotros, mis etéreos compañeros de laberintos cercanos. Un universo virtual creado desde la nada. Construido con ladrillos de letras, siempre siguiendo las pautas que marca el corazón. O la cabeza. No existen palabras que expresen cómo me hacéis sentir. Acompañado. Sí. Esa se acerca. Con toda la grandeza que esa palabra lleva asociada.

Me habéis descubierto y os he descubierto. Me conocéis y os conozco. De muchas maneras, como hay que conocer a la gente. Siempre sintiendo. Siempre escribiendo. Sin ropa. Sin trampas. Como somos. Y fue así como descubriéndome os descubrí.
Te he encontrado. Juro que si hubiese sabido la manera, lo habría hecho antes. Pero no me fue dada, y sólo el azar decidió concederme lo que el espacio un día me negó. Y no estás lejos, no lo estás. Y este camino, el que me queda, quiero hacerlo contigo.
Nos leemos. En mi laberinto o en los vuestros.
Gracias blog.
Gracias a todos.
Gracias vida.

Descubrimiento

Tu corazón es destrozado por el dolor:
empiezas a sentir el corazón

tus ojos de repente dejan de ver:
empiezas a sentir los ojos

tu memoria se hunde en la oscuridad:
empiezas a sentir la memoria

te descubres a ti mismo
negándote a ti mismo
existes
negando la existencia

Ryszard Kapuscinski

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Extremoduro.- Dulce introducción al caos

Como quieres que escriba una canción
si a tu lado no hay reivindicación.
La canción de que el tiempo no pasara
donde nunca pasa nada.

Una racha de viento nos visitó
y el árbol ni una rama se le agitó.
La canción de que el viento se parara
donde nunca pasa nada.

Un otoño el demonio se presentó
fue cuando el arbolito se deshojó.
La canción de que el tiempo se atrasara
donde nunca pasa nada.

Una racha de viento nos visitó
pero nuestra veleta ni se inmutó.
La canción de que el viento se parara
donde nunca pasa nada.

Mientras tanto pasan las horas,
sueño que despierto a su vera,
me pregunto si estará sola
y ardo dentro de una hoguera.

Como quieres que escriba una canción
si a tu lado he perdido la ambición.
La canción de que el tiempo no pasara
donde nunca pasa nada.

Se rompio la cadena que ataba el reloj a las horas,
se paró el aguacero ahora somos flotando dos gotas.
Agarrado un momento a la cola del viento me siento mejor,
y olvidé de poner en el suelo los pies y me siento mejor.
Volar! volar!

Una racha de viento nos visitó
y a nosotros ni el pelo se nos movió.
La canción de que el viento se parara
donde nunca pasa nada.

Ya no queda una piedra en pie
porque el viento lo derribó
No! No hay esa canción
Ya no queda nada de ayer
porque el viento se lo llevó
No! No hay esa canción

Ya no queda una piedra en pie
porque el viento lo derribó
No! No hay esa canción
Ya no queda nada de ayer
porque el viento se lo llevó
No! No hay esa canción

No! No! No! No!

Fiera lucha

2008-06-17T09:45:00.006+02:00

Fiera lucha
Más allá de la ternura
dos iguales, fiera lucha,
combatiendo cuerpo a cuerpo
su derecho de morir.

Sus ciegos ojos de invierno,
alumbrando en la batalla
desesperan con las ganas
de fundirse en el contrario.

Ardiente locura impera,
y en sus bocas se adivinan
sus deseos por sangrar.

Se desata ya el delirio,
el cielo se arrasa en llamas,
y la muerte entra en sus vidas.

Don't let me be misunderstood

2008-06-14T00:00:00.001+02:00

El mayor crimen: juzgar.
La mayor carencia: falta de entusiasmo.
Diario. Susan Sontag

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Santa Esmeralda.- Do't let me be misunderstood
Baby, do you understand me now
Sometimes I feel a little mad
Well don't you know that no-one alive
Can always be an angel
When things go wrong I seem to be bad

I'm just a soul who's intentions are good
Oh Lord, please don't let me be misunderstood

Baby, sometimes I'm so carefree
With a joy that's hard to hide
And sometimes it seems that
All I have to do is worry
And then you're bound to see my other side

I'm just a soul who's intentions are good
Oh Lord, please don't let me be misunderstood

If I seem edgy, I want you to know
That I never mean to take it out on you
Life has it's problems and I get my share
And that's one thing I never mean to do

'cause I love you
Oh, oh, oh, baby, don't you know I'm human
Have thoughts like any other one
Sometimes I find myself alone and regretting
Some foolish thing, some little simple thing I've done

I'm just a soul who's intentions are good
Oh Lord, please don't let me be misunderstood

Yes, I'm just a soul who's intentions are good
Oh Lord, please don't let me be misunderstood

Yes, I'm just a soul who's intentions are good
Oh Lord, please don't let me be misunderstood

Yes, I'm just a soul who's intentions are good
Oh Lord, please don't let me be misunderstood

Llueve...

2008-06-12T07:49:00.004+02:00

De mi leve aprendizaje marinero, una de los conceptos que siempre me ha costado más interpretar es, sencillamente, el nombre que se le da a los vientos. Sur, nordeste, suroeste... Se denominan a los vientos así sea el lugar de procedencia. Mi confusión nace de la firme creencia que de cualquier cosa que exista en esta orbe, que sea, vientos incluidos, su auténtica esencia radica en el lugar hacia donde vaya, no en donde un día haya tenido su raíz. Así, me parece mucho más trascendente informar de mi destino que de mi procedencia. Creo que dice mucho más de mí lo segundo que lo primero. Lo primero es azar. Lo segundo, convicción.

Noel Nicola.- Llueve en Agosto de 1981
Maldita lluvia, la de hoy,
que no te deja ni llegar a tiempo.
Maldita lluvia, la de hoy,
desgarradura en el cristal del viento.

Llueve, tú no has llegado
y un gorrión pierde sus alas,
el polvo que anda acumulado en mi ventana
la desfigura y me la vuelve como un mapa.

Llueve, se desmoronan las paredes de mi casa,
el mundo buitre viene y se posa en mi espalda
con su antivida, su antiamor, su antipalabra.

Maldita lluvia, la de hoy,
que me hace ver el mundo en blanco y negro.
Maldita lluvia la de hoy
que no hace más que recordar tu aliento.

Llueve, un cono sur, cruz retorcida, cruz gamada,
un Salvador salvando en sangre la esperanza,
una razón decapitada en Guatemala.

Llueve, una Polonia confundida y entrampada,
sombra chinesca de traición, gran contramarcha,
un apartheid es como un tajo en las entrañas.

Llueve y ya la lluvia hoy es veneno aunque llegaras,
una canción atravesada en la garganta,
un estallido de neutrones en el alma.

Me veo claramente

2008-06-10T08:07:00.004+02:00

La mitad de nada, es justamente lo mismo. Nada. Es por ello que no me cuesta compartir la mía contigo. Dártela entera. Y ya sabes lo que dice la canción. A tu lado, no teniendo nada, sobra la mitad. Y hasta el mundo entero, con todos sus semáforos y con todos sus domingos.

Silvio Rodriguez.- Me veo claramente
Me veo claramente
mascando un pedazo de hierba
me veo claramente
muy sucio y feliz
me veo descubriendo descalzo un buen río
de plantas ahogadas
me veo claramente
lejano de aquí
me veo claramente
haciendo preguntas que ya conocía
con indiferencia ante el ya crecerás
me veo claramente
tan aventurero
hecho un asesino de azúcar y pan
me veo claramente
si miro detrás

Me veo claramente
en la mano de una noche
lugar de aprenderme con miedo y paciencia
lo que era el amor
me veo apretado al calor de unas piernas
tragando del aire un planeta tras otro
bañado en sudor
me veo semi alzado en la luz de esa hora
riéndole al techo, riéndole a ella
riéndome a mí
me veo claramente
tan digno de amantes
y breves países de felicidad
me veo claramente
me veo claramente si miro detrás
me veo claramente
marchando a campañas de guerra entre todo
y yendo tras guerras privadas también
me veo claramente
la primera noche con una guitarra
tan pálidamente como cuando fue la primera mujer

Me veo tan atento a los ruidos internos
feliz tristemente
queriendo de veras ser mucho mejor
me veo claramente
buscando palabras que sepan dar vida y dar muerte al amor
me veo claramente
me veo si miro a mi alrededor

Ain't no sunshine when she's gone

2008-06-04T10:21:00.009+02:00

... Un estruendo sordo hizo retumbar la tierra. Mientras salía proyectado del lugar que instantes antes ocupaba, se percató de lo sucedido. Con tristeza, pero sin apenas preocupación, se dejó rodar por los suelos. Cuando por fin terminó aquel eterno segundo, sintió en su cuerpo, un enorme calor a la altura del pecho. Trató de llevarse la mano al origen de aquella extraña sensación, pero su intento fue vano, ya que comprendió que había perdido el control de cualquier tipo de movimiento voluntario. Era curioso. La noche previa no lo había imaginado así. Había imaginado el fragor de la batalla, el odio desencadenado, la atroz violencia de su desnuda bayoneta hundida en el vientre del enemigo. Había soñado la victoria, el orgullo del vencedor, el recibimiento de los héroes. Pero tendido en el barro, a breves segundos de saltar hacia el olvido, se sintió desnudo, humillado, ultrajado y engañado. Engañado por aquellos que le habían inculcado el odio hacia un enemigo que no conocía. Engañado por aquellos que le habían persuadido a dar su vida por aquella tierra, que ahora sólo necesitaría para cubrir su cuerpo inerte. Por aquellos que un día azuzaron su sentido del honor, y que ahora veía sentados cómodamente en la retaguardia, entregando vidas ajenas en aras de no sé qué fin.

Y no sentía dolor. Sólo pena. Pena de no volver a verla. De no volver a amarla. De no poder enseñar a sus hijos el lenguaje del viento, de los árboles y de las nubes. Pena de no volver a sembrar su tierra. De no volver a recoger sus frutos. Decían que moría por ella, pero él siempre creyó mejor trabajarla.
Al final, no hubo luz. Sólo olvido. Nadie recuerda a aquel que no conoce. Nadie venera a aquel, cuya historia rueda por los suelos a golpe de metralla. Que inútil acto. Que desatino de la razón. No hubo dolor. Tan sólo pena.

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Ain`t No Sunshine When She`s Gone
Ain't no sunshine when she's gone.
It's not warm when she's away.
Ain't no sunshine when she's gone
And she's always gone too long anytime she goes away.

Wonder this time where she's gone,
Wonder if she's gone to stay
Ain't no sunshine when she's gone
And this house just ain't no home anytime she goes away.
I know...
Hey, I ought to leave the young thing alone,
But ain't no sunshine when she's
gone, only darkness everyday.
Ain't no sunshine when she's gone,
And this house just ain't no home anytime she goes away.
I know...

Xuntanza

2008-06-01T17:49:00.007+02:00

La verdad es que mi malsana curiosidad me hizo desear conocer gente que comparte este extraño vicio de escribir y colgar lo que escribe del universo virtual. Confieso que apenas conocía a ninguno de los blogueros que asistían al evento. Me consta que a ellos les sucedía lo mismo conmigo. No era excusa. Quería indagar, sacar el papel de celofán que cubre a este conceptual mundo.

Y así fue que me busqué en las caras de aquella gente, y me vi, o no, en sus inquietudes y motivaciones. Gente diferente a mí, cuyo único nexo de unión conmigo es el de gastar su tiempo delante de una pantalla de ordenador tecleando sentimientos, o que sé yo lo que teclean, o tecleamos. Gente tan parecida a mí, que estoy seguro que serían capaces de escribir letra a letra aquello que yo escribo. Que yo siento.
Me guardo la magia de las mudas piedras verdes que atestiguaron el encuentro. Me guardo el esfuerzo altruista de un grupo de amigos que nos abrieron de dos en dos sus puertas para albergarnos. Me guardo sus voces y miradas que acompañarán desde ya a sus letras. Me guardo un pequeño tesoro en verso. Me guardo el vespertino paisaje inmensamente verde, y su sonido, y su olor. Me guardo tanto de ese último día de mayo...
Condeno al olvido para siempre la palabra "desertar". Nací sin bandera. Sin bandera he de morir. Todas me parecen bastardas. Ninguna de ellas me merece la pena. ¿Individualista? Quizá sí. Pero creedme, no he de cambiar. No soy de ningún lugar y de todos. Eso me facilita que allá donde vaya no me sienta "forastero". No levantéis barreras de la nada. Yo me expreso en castellano, vosotros en gallego. No he desertado de nada ni de nadie. Vosotros tampoco. El idioma es un mero vehiculo para expresar sentimientos. Nada más. Nada menos.

Blog-Xuntanza

boomp3.com

La niebla.- Buika

Para verme mejor cierra los ojos
para encontrarme, mejor perderme
para tenerme cerca suelta la cuerda
que yo estoy aquí como esta la niebla

Para hablar conmigo no uses la lengua
la soledad y yo hacemos uno
si quieres que ande, no me des cuerda
que yo estoy aquí como está la niebla.

La niebla, que no obedece reglas
que es humo y bruma tras la fiesta
niebla…

La niebla no sabe de reglas
es humo frío y bruma tras la fiesta
deja que llegue a ti como la niebla

Lo que no se puede decir no se dice
y lo que no se pueda contar no se cuenta.

La niebla no sabe de reglas
es humo frío y bruma tras la fiesta
deja que llegue a ti como la niebla

Lo que no se puede decir no se dice
y lo que no se pueda contar no se cuenta.

La niebla no sabe de reglas
naturaleza que es humo frío
y bruma tras la fiesta.

Para guardarme a mí la jaula abierta
para gozar mi sonrisa hazme feliz
para recoger primaveras antes siembra
yo estoy aquí como la niebla
yo sigo aquí como la niebla
que yo estoy aquí como está la niebla
para ti como la niebla...

Alicia

2008-05-30T17:42:00.008+02:00

Alicia

... y corrió, y corrió, y corrió. Lo hizo con todas sus fuerzas, con toda su alma. Lo hizo como no lo había hecho nunca. Un manto pizarra vestía en tormenta el arrasador cielo de la bochornosa tarde. Las primeras gotas caían como losas sobre la reseca hierba, anegando una tierra incapaz de soportar tan repentino bombardeo. Pero ella no se daba cuenta, y seguía su apresurada marcha. Corría, corría y corría, como si no tuviese otra cosa en la vida que hacer.
Exhausta, cayó de bruces al pie del olmo seco, y arrodillada, comprobo con desesperación que no había conseguido avanzar ni un solo metro del lugar donde minutos antes había iniciado su fatigosa huida. Respiraba torpemente, abriendo la boca lo máximo que le permitían sus mandíbulas. Decidió rendirse, y cuando recobró el primer aliento, decidió preguntarle a ella, a la reina roja:

- ¿Cómo es posible? Llevo corriendo varios minutos, y no he logrado separarme ni un centímetro de este árbol.

- Lógico - respondió con cierto aire de desdén la reina.

- ¿Pero porqué? En mi mundo, si te mueves te alejas de los objetos. Los dejas atrás. Acercas tu cuerpo a unos nuevos, pero los antiguos los abandonas por siempre- dijo Alicia desesperada.

- Lento mundo el tuyo. Aquí, éste, corre tanto como tú. Si deseas avanzar, debes correr el doble que él- sentenció.

Abatida, Alicia comprendió que la misma reina que había dado muerte al tiempo, de igual manera había conseguido hacer desaparecer el espacio. Y se conformó con ver pasar los días, no los minutos, porque estos siempre eran el mismo minuto. La misma hora. Y se conformó con permanecer por siempre anclada en el mismo lugar, puesto que por más que intentará evitarlo, el mundo correría a su misma velocidad...

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Alicia.- Caifanes
Alicia, llegó a su cuarto (apagó la luz)
se fue por el espejo se esfumó
Alicia tiro la llave por la ventana

Alicia no está en su cuarto (desapareció)
la vimos desde aquí se fue feliz
Alicia viajó al país de las maravillas

A su vestido le cambio el color
se fue agrandando
se convirtió en un paracaídas
bajó al país de las maravillas
Alicia sola en un lugar de fantasías
...sola en un lugar de fantasías...Alicia

Alicia color de rosa, (se desvaneció)
el tiempo la envolvió y no existió
Alicia es un carrusel que no para nunca.

Entre sonrisas se vistió de estrella
subió tan alto
que en su cuerpo los espacios
se multiplican
cada uno es uno es un puerta que está
siempre abierta
cada puerta es un espejo que refleja Alicia

Alicia.......
Que refleja Alicia........
que refleja Alicia
Ya no regresó a su cuarto Alicia ...
ya no...ya no regresó a su cuarto
ya no regresó
Se quedó en el viaje Alicia ya no..(no regresó)

Debo

2008-05-27T16:27:00.004+02:00

Debo
Debo habitar el mundo
como si nada hubiera vivido,
como si todo fuera soñado.
Debo aprender a conformarme,
otra vez, a vagar el día a día,
escuchar conversaciones estériles,
a oír risas huecas, historias pasadas,
rutinarios cantos de pájaro,
susurros de árboles habladores,
que ahora me cuentan: "ella, ella, ella..."

Debo poner buena cara, correcta pose,
como si me interesase seguir viviendo.
Debo fingir que no me importa,
que existen colores distintos al gris,
que prefiero respirar.
Debo eludir recuerdos,
amnésicos de días pasados
idénticos a éste.

Debo obviar que el mundo
es carencia de todo
sin tu risa elemental,
sin tus ojos incesantes,
sin las lineas de tu cuerpo.

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Debo.- Silvio Rodríguez
Debo escuchar otra vez la guitarra del barrio
y recorrer mi ciudad para reconocerla.
Debo volverme a encantar como supe de niño
y despertar como un dios que alargara la siesta.

Debo leer en el mar la lección de lo inmenso
y renombrar el color que la vida me enseña.
Debo saber respirar un oxígeno fresco
y regresar a ese sol que contigo me espera.

Debo aprender que mañana es un mundo habitable,
lleno de instantes, promesas y besos y sueños.
Debo encontrar la semilla del hijo y del padre.
Debo bañarme otra vez en el claro deseo,
en el hondo deseo.

Debo ponerme a brillar con la luna entreabierta
y recostarme en la paz que humedece tu abrigo.
Debo saberle cantar a una noche tan nueva
como aquella que una vez estrenaras conmigo.